tag:blogger.com,1999:blog-40208661603186356122024-02-18T18:08:17.793-08:00TERTULIANOSBITÁCORA DE TERTULIANOS...
Tertulia FénixFranjamareshttp://www.blogger.com/profile/07913138799534414770noreply@blogger.comBlogger90125tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-76876173524926368132016-03-29T13:18:00.000-07:002016-04-07T01:44:57.121-07:00<h3 class="post-title entry-title" style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; clear: both; font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, 'Nimbus Sans L', sans-serif; font-size: 21px; line-height: 1.3em; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
FRANCISCO JAVIER MARTÍN FRANCO NOS RESEÑA SU NOVELA “EL COLLAR DE LA MEMORIA”</h3>
<div class="post-header" style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #333333; font-family: Georgia, 'Bitstream Charter', serif; font-size: 16px; line-height: 24px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div class="post-body entry-content" id="post-body-5902755791657982037" style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; clear: both; color: #333333; font-family: Georgia, 'Bitstream Charter', serif; font-size: 16px; line-height: 24px; margin: 0px; padding: 12px 0px 0px; vertical-align: baseline;">
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
HOY NOS PRESENTA SU OBRA… <b style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Fco. Javier Martín Franco</b></div>
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<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<b style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">1) Este cuestionario lo leerán muchas personas, algunas no te conocerán. Preséntate a tus nuevos lectores.</b></div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
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<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<a href="https://franjamares.files.wordpress.com/2015/04/2f182-dsc01946.jpg" style="background: transparent; border: 0px; color: #743399; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><img alt="" border="0" height="320" src="https://franjamares.files.wordpress.com/2015/04/2f182-dsc01946.jpg?w=236&h=320" style="background: transparent; border: none; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;" width="236" /></a>Nací en Granada en 1964, aunque vivo en Almuñécar, cuidad de origen de mi familia materna, desde 1978. Mi actividad literaria comienza con la publicación de la novela La muerte roja, la conjura de Sexi, en 2001, editada por el Ayuntamiento de Almuñécar dentro de las actividades que se organizaron para el Bimilenario de la fundación romana de la ciudad sexitana. Al año siguiente (2002), agotada la primera edición, sale una segunda edición revisada de la misma obra publicada por la Editorial Alhulia. En esos años y en los posteriores colaboré con los periódicos Granada Costa y El Faro de Motril; así como en la fundación de la revista Voces, Cuadernos de literatura (con trece números publicados hasta la fecha), publicación de la soy en la actualidad su coordinador. En 2005 publique mi novela El tranquilo (Ed. Alhulia), ambientada en los dramáticos años de la guerra civil española. En 2011 publiqué, en colaboración con la escritora Begoña Ramírez, el libro de relatos Lluvia púrpura, donde se recoge parte del trabajo que desarrollé para las tertulia y lecturas en grupo de La casa de la palabras de Nerja (Grupo literario y artístico ya extinguido) así como en la Tertulia Entrelíneas de la misma ciudad malagueña. En este año 2014 obtuve el Premio Fac Quod Agis de narrativa de Segovia por mi relato Simón y cerveza; y el Premio de la Asoc. Al Ándalus de Burgos de narrativa libre, por mi relato Caballo de espadas.</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
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<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<b style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">2) ¿Cómo se llama tu nueva novela?</b></div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Mi última novela se llama El collar de la memoria.</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
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<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<b style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">3) Dinos, lo más resumido que puedas, cuál es el tema central de tu novela, en qué tiempo se desarrolla y qué has querido transmitir con ella.</b></div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Unos documentos escritos en aljamía hallados en Úbeda, desvelan una historia personal novelada, escrita por un morisco granadino llamado Rafael Torres (de nombre arábigo-andalusí: Abu Bakr Mustafa ben Yibril Al Isbany). La historia se desarrolla en los años posteriores a la toma de Granada (1492) y concluye en 1511. El personaje principal se traslada con su familia a Almuñécar y tras una serie de acusaciones falsas contra su familia huye a caballo de la ciudad llevando consigo a su amada, Juliana Ulloa, hija del corregidor de la ciudad. Su huida por distintas ciudades de Andalucía (Andújar, Úbeda), de La Mancha (Almagro) y de Castilla (Toledo), llevará a esta pareja a conocer las últimas raíces del sufismo andalusí, por medio de la mística de Úbeda Yehuda.</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
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<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<b style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">4) ¿Se ha publicado en papel o en digital? Dinos con qué editoriales y no dudes en poner su página web para que podamos conocerlas.</b></div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
La novela está publicada en papel por la Editorial Alhulia<a href="http://www.alhulia.es/web/?slug=product_info&products_id=603" style="background: transparent; border: 0px; color: #743399; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">http://www.alhulia.es/web/?slug=product_info&products_id=603</a>, que además la tiene disponible en formato digital.</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
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<b style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">5) Los autores nos encariñamos con nuestros personajes. Háblanos de ellos y dinos cuál es tu preferido.</b></div>
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</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Mi personaje preferido quizá sea Antón Tarugo, un niño toledano huérfano que Rafael Torres, el Morisco, encuentra en una calleja de la judería toledana y que acaba siendo su asistente personal y su gran amigo, Luego lo renombrará como Antón de Toledo. En él he querido dejar, como un guiño, mi humilde homenaje a la novela picaresca.</div>
<div class="separator" style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<a href="https://franjamares.files.wordpress.com/2015/04/2be48-img021.jpg" style="background: transparent; border: 0px; color: #743399; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><img alt="" border="0" height="400" src="https://franjamares.files.wordpress.com/2015/04/2be48-img021.jpg?w=258&h=400" style="background: transparent; border: none; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;" width="258" /></a></div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<b style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">6) Las ideas surgen como chispas, a veces nos vienen cuando menos nos lo esperamos. ¿De dónde partió la idea de escribir esta historia?</b></div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Al Ándalus empezó a ser para mí una suerte de obsesión por reencontrarme con mis raíces. Leí el libro de Ignacio Olagüe La revolución Islámica en Occidente, publicado primero en Francia con el título Los árabes jamás invadieron España, dejándome una idea muy distinta y reveladora que contrastaba con aquella historiografía de mitos y reconquistas aprendida en la escuela. Luego vinieron muchos más libros de historia y novelas sobre Al Ándalus, hasta que me atreví a escribir mi propia novela sobre aquella parte de nuestra historia. De ahí el título de “Collar”, tan andalusí (también como colección de relatos sobre Al Ándalus que aparecen a lo largo del texto), y “de la memoria”, tan relacionado con la historia, que aunque tergiversada, nunca puede ser extinguida del inconsciente de los pueblos.</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
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<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<b style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">7) La novela histórica es un trabajo muy arduo. ¿Cuánto tiempo te llevó documentarte y recopilar todos los datos suficientes para desarrollarla?</b></div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Para escribir esta obra estuve más de un año, aunque las lecturas de documentación y decantación de la historia andalusí, incluida la lengua árabe y del Islam, las había empezado varios años atrás.</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<b style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">8) ¿Qué fue lo más anecdótico que te encontraste en esta documentación?</b></div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Una anécdota que leí durante mis trabajos de documentación fue que el rey de Francia, en sus misivas diplomáticas al emir de Al Andalus, Muhammad I, lo tratara como regis hispaniae, es decir: Rey de España.</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<b style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">9) ¿Por qué crees que esta novela merece ser leída?</b></div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Me gustaría que mi novela El collar de la memoria se leyera con una doble finalidad: la de entretener, trasladando al lector con sus personajes y sus escenarios a aquellos años duros pero hermosos; y, además, si se diera el caso, la de aprender algo más de nuestra historia, para que nos ayude a conocer mejor nuestro presente.</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<b style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">10) Déjanos abrir boca. ¿Nos permites leer un trocito de ella?</b></div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Del capítulo titulado El salvador.</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Ya divisaba la puerta del convento en la plazuela Frailes de la Victoria, cuando oí las campanadas del ángelus. Un monje joven me recibió sin mediar palabra haciéndome señales para que lo siguiera. Supe luego que era sordomudo. Entramos en un recoleto huerto, adonde había unas higueras cargadas de fruto, y unos parterres recién labrados donde crecían los rosales. En seguida entramos al refectorio, tan sobrio como parecía el resto de dependencias. El convento, levantado sobre terreno cedido, no era sino obra sencilla, transitoria, pues en el futuro se proyectaba un edificio más sólido y definitivo. Allí me esperaba Juliana, que departía con el prior, un fraile de luengas y grisáceas barbas, bajo de estatura y de mirada distraída. Pero sólo en apariencia, pues pronto descubrí cuán al corriente andaba de todo.</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
–Buenos rasgos ostenta el caballero para nuestro Salvador, yo diría que semitas –dijo el prior con cierto acento extranjero esbozando una sonrisa.</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
–No sé cuáles serán esos rasgos semitas –dije–, pero creo que los míos no son sino andaluces, que al serlo son ibéricos, latinos, bereberes, árabes hasta godos; pudiendo incluir, si gusta su reverencia, el perfil de los semitas.</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
–Cierto, joven. La mezcla de razas parece cosa común en estas tierras.</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
–Es tan inevitable como el amor y yo diría que tan deseable, pues a eso nos conminó Jesús al decirnos: amaos los unos a los otros.</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
El viejo fraile se tragó la respuesta; puso sus ojos de despistado en la puerta del patio y, excusándose con asuntos de capilla, nos dejó solos delante de los caballetes, los oleos, las linazas, los barnices… que exhalaban en el aire un olor soporífero.</div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Fuente:<a href="http://jornadasdenovelahistoricaengranada.blogspot.com.es/2015/04/francisco-javier-martin-franco-nos.html">http://jornadasdenovelahistoricaengranada.blogspot.com.es/2015/04/francisco-javier-martin-franco-nos.html</a></div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
</div>
Franjamareshttp://www.blogger.com/profile/07913138799534414770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-49521098773954188832013-12-20T00:37:00.000-08:002013-12-20T00:37:00.542-08:00<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<em><b><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 16.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Mijaíl
Bulgákov</span></b></em><em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 16.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><o:p></o:p></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"> </span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<em style="text-indent: 26.46666717529297px;"><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 14pt; font-style: normal;"></span></em></div>
<div class="separator" style="clear: both; margin: 0px; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvK_OI3UYoQnuuLauovY7JSiuygQkKJ5Q0JCNU2jIFaqlt2Rd5v7bYOmy5Kl8XDLqilNF7N5ql4R3lloj9th1UqKh_OB92wMePwZbc9zxxSs7RaxYj9SyfbzMJxIBsERfuOkynie8ghfs/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvK_OI3UYoQnuuLauovY7JSiuygQkKJ5Q0JCNU2jIFaqlt2Rd5v7bYOmy5Kl8XDLqilNF7N5ql4R3lloj9th1UqKh_OB92wMePwZbc9zxxSs7RaxYj9SyfbzMJxIBsERfuOkynie8ghfs/s400/descarga.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"> </span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<em><b><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">C</span></b></em><em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">omo
ocurre tristemente demasiado a menudo
muchos autores son víctimas del olvido intencionado.<o:p></o:p></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 19.85pt;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Sus
obras son poco o nada conocidas porque en su momento criticaban la situación de
su país y por tanto resultaban incómodas .Todos sabemos que se puede inducir la
tendencia hacia un determinado tipo de cine, literatura y arte en general a
través del abrigo o el olvido de las instituciones. Todos los regímenes
políticos tienen su intelectualidad de cabecera. Que garantiza el grado de
ilustración de los mandatarios. Sin embargo, son siempre mal vistas las
opiniones críticas o disonantes. Bulgákov es un ejemplo más dentro de ese grupo
de autores intencionadamente olvidados.<o:p></o:p></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 19.85pt;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Descubrimos
al acercarnos a su obra a un autor con una enorme capacidad de provocar la risa
con sus inteligentes escritos al tiempo que realiza una crítica a la situación
que se vive en esos momentos en su país, que nos es otra que la Rusia comunista.
Sus personajes, son seres atrapados por unas circunstancias que demarcan sus vidas
paso a paso sin lugar apenas para la decisión propia. Un estado asfixiante y cooperativo
que anula al tiempo que ayuda a sus ciudadanos. En Los Huevos Fatales, una
excelente novela corta, Bulgákov nos narra la historia de un eminente investigador,
cultísimo y solitario, al que su propia esposa ha abandonado y que vive en la
sola compañía de su criada. Su propia exquisitez le han convertido en un ser
aislado e incomprendido pues solo vive para servir a la ciencia a la cual cree representar.
Es un ser efectivamente ilustrado frente a una masa adoctrinada y embrutecida
que no ve más allá de su realidad más inmediata. Y que después de muchos
avatares nos conducirá hasta un trágico final.<o:p></o:p></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 19.85pt;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Pero
sin duda la obra más importante de Bulgákov es El maestro Y Margarita, en la
que el autor despliega un enorme abanico de posibilidades literarias y en la
que describe una vez más una sociedad perdida en su propia burocracia.<o:p></o:p></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 19.85pt;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">En
la que el individuo no tiene cabida y queda absorbido y anulado por la masa, el
grupo compacto, que se deja arrastrar. Por eso sus personajes terminan por
enloquecer o son tomados por locos. La salida es la imaginación, sobrevolar
como hace Margarita, la realidad. El Maestro y Margarita tiene tintes
biográficos y eso le da quizá esa carga de emotividad que tiene toda obra en la
que el autor retrata algo de su propia vida.<o:p></o:p></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 19.85pt;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Todo
es cuestionado, porque donde está el límite entre lo que vemos y lo que es
fruto de lo que nos inducen a ver.<o:p></o:p></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 19.85pt;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">La
derrota está presente porque los personajes a duras penas pueden luchar contra
su destino pero al mismo tiempo es posible la esperanza, porque somos dueños de
lo que soñamos o ¿no?<o:p></o:p></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 19.85pt;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">La
lectura de El maestro y Margarita resulta a veces desconcertante y retadora. La
realidad es algo quebradizo y frágil, manipulable y cambiante que puede
tornarse en cualquier momento. <o:p></o:p></span></em></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 19.85pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 19.85pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 19.85pt;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">
</span></em><em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 14.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Begoña Ramírez Joya<o:p></o:p></span></em></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 19.85pt;">
<em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 14.0pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">
Diciembre de 2013</span></em></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<em><br /></em></div>
<em><o:p></o:p></em>Begoña R,Joyahttp://www.blogger.com/profile/01340523212080592018noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-67802093922752552792013-10-07T10:53:00.000-07:002013-10-07T10:56:13.043-07:00Suite francesa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj8UxLPSq3t6XRsuuYN3-m2i7L7BG0K7F8a1rRrTS_nlgTS7trm_xn6_HdgHfQbRItBMr89oNAm8GTLM8QFUGw69o-QYid9PivkV_gB5jM7mRcWMr9usZBE_7apLOuuwD_cfHmxXbDWvQ/s1600/370-6_Suite+francesa_bolsillo_website.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="" border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj8UxLPSq3t6XRsuuYN3-m2i7L7BG0K7F8a1rRrTS_nlgTS7trm_xn6_HdgHfQbRItBMr89oNAm8GTLM8QFUGw69o-QYid9PivkV_gB5jM7mRcWMr9usZBE_7apLOuuwD_cfHmxXbDWvQ/s320/370-6_Suite+francesa_bolsillo_website.jpg" title="" width="199" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-size: large;">Nada hace sospechar que detrás de
este titulo tan aparentemente musical y ligero se desgrana lo que fue la
invasión de Francia durante la 2ª Guerra mundial por las tropas alemanas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-size: large;">De esta autora ya conocía El
baile, una novela corta en la que se </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-size: large;">aprecian los rasgos narrativos de
esta excelente autora. Dotada de una sensibilidad exquisita y profunda, llega
hasta el alma misma de sus personajes, caracterizados siempre por la lucha
(bien explícita o bien soterrada) de sus propias contradicciones. No hay
“buenos” y “malos” sino personajes arrastrados por la fuerza de sus
convicciones, de los rasgos de su propio carácter y de aquello que marca la
cultura a la cual pertenecemos. Así a veces somos víctimas y otras verdugos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-size: large;">A través de una prosa con claros
tintes poéticos nos vamos adentrando en una Francia ocupada, pero que pudiera
ser cualquier país y casi me atrevería a decir que cualquier época. Porque los
conflictos humanos que se desgranan página a página son los universales: luchas de poder, la eterna por la
posesión del dinero, la lucha de clases, en la que los propios proletarios
establecen diferencias entre ellos mismos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-size: large;">Nada escapa a esta mirada
penetrante como una aguja, aguda y sensible, que se niega a caer en el cinismo
.Sus páginas rondan a veces un sutil sarcasmo en el que vemos a los personajes
como si ellos se miraran en un espejo en el que son incapaces de reconocer sus
propios errores. Y por encima de todo esa hipocresía, envuelta en una educación
refinada y fría como el hielo, que sólo aspira a mantener la apariencia. Sobre
todo y por encima de todo ese eterno qué dirán, que no descansa ni en medio de un conflicto de tales
dimensiones. Porque aunque esta pluma tan etéreamente llevada, tan sutil, y
certera nos haga olvidar por momentos el telón de fondo, <st1:personname productid="la Guerra" w:st="on">la Guerra</st1:personname> mundial, ésta
siempre está omnipresente.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-size: large;">La inocencia, la ternura, el
amor, el miedo, el orgullo, la derrota;
todo un repaso a la condición humana, en cuyo interior parecen descansar
compartiendo espacio el lobo y el cordero.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p><span style="background-color: white; font-size: large;"> Begoña Ramírez Joya</span></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Begoña R,Joyahttp://www.blogger.com/profile/01340523212080592018noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-85190291634281155162013-08-08T03:16:00.000-07:002013-08-08T03:19:27.957-07:00El sueño eterno<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;"><b> El
sueño eterno</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;"> <b>de Raymond Chandle</b>r<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14pt;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQtnnty4xZxIWDcTONYXUCaNXh-G60oBdrTKJyzwOqgycZstTNAXNS3uk41G47n93ExQk0lxwzDWpe6Zp6C-znRx9Viq4samixHfChu-crvltu6VHYgzyWWL0cnQnCJo4X-hPSVGrMChY/s1600/el+sue%25C3%25B1o.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQtnnty4xZxIWDcTONYXUCaNXh-G60oBdrTKJyzwOqgycZstTNAXNS3uk41G47n93ExQk0lxwzDWpe6Zp6C-znRx9Viq4samixHfChu-crvltu6VHYgzyWWL0cnQnCJo4X-hPSVGrMChY/s1600/el+sue%25C3%25B1o.jpg" /></a><span style="font-size: 14.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14pt;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Reconozco que <i>La</i> <i>novela
negra</i> no es mi fuerte. Sin embargo , cuando te gusta leer empiezas y terminas
acercándote a todos los géneros literarios y al final te das cuenta de que , cuando se trata de un buen libro , en realidad da un poco igual el <i>género</i> en el que queramos incluirlo.
Esto lo he vuelto a descubrir tras la lectura de <i>El Sueño Eterno</i> de Raymond Chandler. Los ingredientes de la novela
negra suelen ser siempre los mismos, policías más o menos corruptos, mafiosos
de diversa índole, chica/s en problemas, mujeres de dudosa reputación,
investigador privado (que ejerce el papel de justiciero impasible pero con
ética, una especie de superhombre que no se deja quemar del todo por el fuego
de la perdición pero que está en continuo contacto con él , lo que le ha dotado
de una imperturbabilidad con resquicios de ética bien posicionados).Aunque
claro está , los ingredientes pueden cambiar más menos dependiendo como siempre
del autor. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Encuentro en esta primera etapa de la novela negra , esa
frescura que no se ha vendido aún a los imperativos del mercantilismo editorial,
que todavía no campa a sus anchas como lo hace en la actualidad y que bien podría
convertirse en un protagonista más de futuras creaciones, al fin y al cabo una
nueva mafia. A salvo aún de ese mercantilismo , esta primera etapa del género
goza aún de principios , si se quiere podríamos decir que cuasi
caballerescos. El detective reencarna esos principios que él mismo ve
desmoronarse a su alrededor en políticos, jueces , policía y altas esferas de
la sociedad y apunta certeramente hacia esa podredumbre de las capas altas, tan
habitualmente bien tapada por el poder del dinero.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Durante una época este género
literario fue bandera de un determinado posicionamiento político, en el que
todo lo que olía a poder estaba condenado a terminar oliendo mal, con lo cual
al final terminaron envenenados con su propio antídoto.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Es difícil no quemarse cuando nos
acercamos demasiado al fuego.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">En la actualidad este género ha
sido relevado, en mi opinión, por un subgénero un poco Gore que pone doble ración
de todo y que confunde a mi modo de ver cantidad con calidad (más asesinatos,
más morbo, más sexo, más drogas, más……) y que termina por embotar como toda
comida demasiado copiosa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">No faltan en esta primera época
los destellos poéticos “el otoño era aún demasiado joven para que lloviese de
aquella manera”</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">“Era una mañana tersa, y había en
el aire el vigor suficiente para lograr que la vida pareciera sencilla y
agradable si no tenías demasiadas cosas en al cabeza”, que dibujan el perfil
psicológico del protagonista indiscutible. En mi opinión una gran novela que no
renuncia a ninguno de los recursos que la literatura brinda al escritor cuando
este es capaz de saber utilizarlos con el debido acierto.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p><span style="font-size: large;"> </span></o:p><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;"> Begoña R.Joya </span><span style="font-size: large;"> Agosto 2013</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Begoña R,Joyahttp://www.blogger.com/profile/01340523212080592018noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-75660688536140536402013-05-28T07:03:00.001-07:002013-05-28T07:05:46.097-07:00<a class="pam shareText" href="http://elhogardelaspalabras.blogspot.com.es/2013/05/lluvia-purpura-2011-de-begona-ramirez-y.html" rel="nofollow" style="background-color: #f7f7f7; color: #3b5998; cursor: pointer; display: block; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 14px; min-height: 72px; padding: 8px 10px 10px; text-decoration: none;" target="_blank"><span style="font-size: large;">Presentación de LLuvia Púrpura en Málaga</span></a><br />
<div class="attachmentText fsm fwn fcg" style="color: grey; font-weight: normal; max-height: 72px; overflow: hidden;">
<div class="uiAttachmentTitle" data-ft="{"type":11,"tn":"C"}" style="color: #3b5998; padding-right: 16px; word-break: break-word; word-wrap: break-word;">
<strong>El hogar de las palabras: LLUVIA PÚRPURA (2011), DE BEGOÑA RAMÍREZ Y FRANCISCO JAVIER MARTÍN....</strong></div>
<span class="caption" data-ft="{"tn":"L"}">elhogardelaspalabras.blogspot.com</span></div>
Begoña R,Joyahttp://www.blogger.com/profile/01340523212080592018noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-42551741877578174312013-05-25T05:23:00.002-07:002013-05-25T13:20:30.306-07:00Tertulia Fénix<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i>Tertulia Fénix (Nerja)</i></span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i><br /></i>
<i><br /></i>
<i>Nos reunimos todos los viernes en la Centro de usos múltiples Clara </i><i>Campoamor en la Sala nº11, a partir de las nueve de la noche para compartir lo que escribimos a partir de temas que proponemos semana a semana .</i></span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i>Los temas para este viernes 31 de mayo son:</i></span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i><br /></i>
<span style="background-color: white; color: #444444; line-height: 21.81818199157715px;"><i>- Del dicho al hecho hay mucho trecho</i></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><span style="background-color: white; color: #444444; line-height: 21.81818199157715px;"><i><br /></i></span>
</span><br />
<div style="background-color: white; color: #444444; line-height: 21.81818199157715px;">
<span style="line-height: 21.81818199157715px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i>- Reenvía</i></span></span></div>
<div style="background-color: white; color: #444444; line-height: 21.81818199157715px;">
<span style="line-height: 21.81818199157715px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i><br /></i></span></span></div>
<div style="background-color: white; color: #444444; line-height: 21.81818199157715px;">
<span style="line-height: 21.81818199157715px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i>- La aparición</i></span></span></div>
Begoña R,Joyahttp://www.blogger.com/profile/01340523212080592018noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-14809188601362109692013-05-10T00:27:00.000-07:002013-05-10T00:57:11.007-07:00<span style="color: red; font-size: large;">Festival Internacional de poesía de Granada(FIP)</span><br />
<span style="color: red; font-size: large;"><br /></span>
<span style="color: red; font-size: large;"><br /></span>
<a class="pam shareText" href="http://www.youtube.com/watch?v=0o__g1f-BWo" rel="nofollow" style="background-color: #f7f7f7; color: #3b5998; cursor: pointer; display: block; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 14px; min-height: 72px; padding: 8px 10px 10px; text-decoration: none;" target="_blank"></a><br />
<div class="attachmentText fsm fwn fcg" style="color: grey; max-height: 72px; overflow: hidden;">
<div class="uiAttachmentTitle" data-ft="{"type":11,"tn":"C"}" style="color: #3b5998; padding-right: 16px; word-break: break-word; word-wrap: break-word;">
<a class="pam shareText" href="http://www.youtube.com/watch?v=0o__g1f-BWo" rel="nofollow" style="background-color: #f7f7f7; color: #3b5998; cursor: pointer; display: block; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 14px; min-height: 72px; padding: 8px 10px 10px; text-decoration: none;" target="_blank"><strong>EL BALCON ABIERTO FIP ALMUÑECAR GARCIA MONTERO Y JUAN DIEGO BOTTO</strong></a></div>
<a class="pam shareText" href="http://www.youtube.com/watch?v=0o__g1f-BWo" rel="nofollow" style="background-color: #f7f7f7; color: #3b5998; cursor: pointer; display: block; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 14px; min-height: 72px; padding: 8px 10px 10px; text-decoration: none;" target="_blank"><span class="caption" data-ft="{"tn":"L"}">ww</span></a><a class="pam shareText" href="http://www.youtube.com/watch?v=0o__g1f-BWo" rel="nofollow" style="color: #3b5998; cursor: pointer; display: inline !important; font-size: 11px; min-height: 72px; padding: 8px 10px 10px; text-decoration: none;" target="_blank"></a><br />
<div class="attachmentText fsm fwn fcg" style="color: grey; display: inline !important; max-height: 72px; overflow: hidden;">
<div class="uiAttachmentTitle" data-ft="{"type":11,"tn":"C"}" style="color: #3b5998; display: inline !important; padding-right: 16px; text-decoration: underline; word-break: break-word; word-wrap: break-word;">
<a class="pam shareText" href="http://www.youtube.com/watch?v=0o__g1f-BWo" rel="nofollow" style="color: #3b5998; cursor: pointer; display: inline !important; font-size: 11px; min-height: 72px; padding: 8px 10px 10px; text-decoration: none;" target="_blank"><strong>EL BALCON ABIERTO FIP ALMUÑECAR GARCIA MONTERO Y JUAN DIEGO BOTTO</strong></a></div>
</div>
<a class="pam shareText" href="http://www.youtube.com/watch?v=0o__g1f-BWo" rel="nofollow" style="color: #3b5998; cursor: pointer; display: inline !important; font-size: 11px; min-height: 72px; padding: 8px 10px 10px; text-decoration: none;" target="_blank">
</a></div>
<div class="attachmentText fsm fwn fcg" style="color: grey; max-height: 72px; overflow: hidden;">
<span class="caption" data-ft="{"tn":"L"}"><a class="pam shareText" href="http://www.youtube.com/watch?v=0o__g1f-BWo" rel="nofollow" style="color: #3b5998; cursor: pointer; display: inline !important; font-size: 11px; min-height: 72px; padding: 8px 10px 10px; text-decoration: none;" target="_blank"></a></span><br />
<div class="attachmentText fsm fwn fcg" style="color: grey; display: inline !important; max-height: 72px; overflow: hidden;">
<span class="caption" data-ft="{"tn":"L"}"><a class="pam shareText" href="http://www.youtube.com/watch?v=0o__g1f-BWo" rel="nofollow" style="color: #3b5998; cursor: pointer; display: inline !important; font-size: 11px; min-height: 72px; padding: 8px 10px 10px; text-decoration: none;" target="_blank"><span class="caption" data-ft="{"tn":"L"}">www.youtube.com</span></a></span></div>
<span class="caption" data-ft="{"tn":"L"}"><a class="pam shareText" href="http://www.youtube.com/watch?v=0o__g1f-BWo" rel="nofollow" style="color: #3b5998; cursor: pointer; display: inline !important; font-size: 11px; min-height: 72px; padding: 8px 10px 10px; text-decoration: none;" target="_blank">
</a>w.youtube.com</span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjalpxgh4GXyrBvJoLWPM5Y_xWVq8rXSahW8uX_19meZS1Wuw1Fqxd80yFJJdOqwrjNYq3prpRqvhoIdRA-zFTtjBhBSDCJRcp-8SCQYPmnGoqEZP2_ScuhQcjz05MTgg-RHr172GnNEQE/s1600/GARCIA+MONTERO+Y+JUAN+DIEGO+BOTTO++EN+BALCON+ABIERTO+ALMU%C3%91ECAR+13++.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjalpxgh4GXyrBvJoLWPM5Y_xWVq8rXSahW8uX_19meZS1Wuw1Fqxd80yFJJdOqwrjNYq3prpRqvhoIdRA-zFTtjBhBSDCJRcp-8SCQYPmnGoqEZP2_ScuhQcjz05MTgg-RHr172GnNEQE/s320/GARCIA+MONTERO+Y+JUAN+DIEGO+BOTTO++EN+BALCON+ABIERTO+ALMU%C3%91ECAR+13++.JPG" width="320" /></a></div>
<span style="color: red; font-size: large;"><br /></span>Begoña R,Joyahttp://www.blogger.com/profile/01340523212080592018noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-65238976748102492332012-11-04T11:40:00.004-08:002012-11-04T11:47:31.590-08:00El Morado<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2RnjEVvK1oda74ISIGP7vyzeQXj5p8pi3rd40tIVhhIg8Bl_0R7AdWMf4s3BB451JVUbwEuu7WkVZk_RrgUiJZswehsF09EyVyuWmM7GMTvTUAuA3L9Qdc7e8KBlxZ0C3Kv2AYqiAKsA/s1600/morado-2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2RnjEVvK1oda74ISIGP7vyzeQXj5p8pi3rd40tIVhhIg8Bl_0R7AdWMf4s3BB451JVUbwEuu7WkVZk_RrgUiJZswehsF09EyVyuWmM7GMTvTUAuA3L9Qdc7e8KBlxZ0C3Kv2AYqiAKsA/s320/morado-2.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="text-align: justify;">Las sillas se arremolinaban en desordenado círculo,
una procesión de enlutadas mujeres con el rostro tapado por un gran velo, iban
tomando asiento indiscriminadamente.</span><br />
<span style="text-align: justify;">Si alguien le preguntaba a Marisa como había
llegado hasta allí, no podría dar norte ni razón, miraba a un lado y otro sin
saber que era</span><span style="text-align: justify;"> </span><span style="text-align: justify;">aquel sitio infinito y
vacio, donde solo se hallaba el desconcertado</span><span style="text-align: justify;">
</span><span style="text-align: justify;">círculo de sillas ocupado por esas mujeres vestidas de negro con las
caras tapadas, dejando desgranar</span><span style="text-align: justify;"> </span><span style="text-align: justify;">en
susurros una sarta de oraciones sin sentido para ella.</span><br />
<span style="text-align: justify;">Una pálida luz lo envolvía todo, Marisa se contempló,
llevaba un vestido</span><span style="text-align: justify;"> </span><span style="text-align: justify;">de terciopelo morado,
de manga larga cerrado hasta el cuello que le arrastraba por el suelo.</span><br />
<span style="text-align: justify;">Su rubia melena suelta le llegaba a la cintura, le
extrañó, ella siempre se recogía el pelo en un moño, solo se lo soltaba para
dormir. ¿Y el vestido? Odiaba el morado, le recordaba a pena,</span><span style="text-align: justify;"> </span><span style="text-align: justify;">a muerte a soledad. </span><span style="text-align: justify;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Se dirigió hacia el grupo de mujeres sentándose con
ellas, el murmullo de la monótona letanía le hacían aflorar todas las penas que
mantenía encerrada en el fondo de su alma, un dolor sordo y profundo le subía
hacia la garganta amenazando con ahogarla.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
La brillante luz que invadió la tenue claridad
existente le hizo girar la cabeza, su corazón saltó de alegría, ¡Era él! ¡Por
fin! Tenía tantas ganas de verlo.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Le hizo señas con una mano para que se acercara,
mientras con la otra daba palmaditas en el asiento de la silla que tenia al
lado, él negó con la cabeza mientras le sonreía y le alargaba un ramito de
violetas que llevaba en la mano. Una
inmensa llama violeta lo rodeaba por completo, mientras se transmutaba
ante sus ojos, la miraba con un amor tan grande que la invadió por completo.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Abrió los ojos, solo había sido un sueño, pero aún
se sentía toda embargada de felicidad, solo un sueño…solo un sueño repetía para
sí, quería seguir durmiendo, quería estar con él, verlo aunque fuera soñando,
al darse la vuelta en la cama su
mano tocó algo, lo cogió, era un ramito de violetas.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
MARÍA BUENO.
</div>
</div>
Franjamareshttp://www.blogger.com/profile/07913138799534414770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-59215811378604178982012-11-04T11:28:00.002-08:002012-11-04T11:28:24.248-08:00Una Ceremonia Inacabada<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE2rhyphenhyphenyPRSe-Z7TMcSvWkW9iggxE00kXj8KaSx0f2ZxW6RLhioVwNjZNox70YXad0iUTGcpg66GPbf1nE2ymY0vuBz4JjFP4_pLnkJazpB1WthTL-YWJGxJEu_eJ3xacflw78Lb6KcSp0/s1600/hojas_de_otono.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><br /><img border="0" height="158" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE2rhyphenhyphenyPRSe-Z7TMcSvWkW9iggxE00kXj8KaSx0f2ZxW6RLhioVwNjZNox70YXad0iUTGcpg66GPbf1nE2ymY0vuBz4JjFP4_pLnkJazpB1WthTL-YWJGxJEu_eJ3xacflw78Lb6KcSp0/s320/hojas_de_otono.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="background: white; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A; mso-highlight: white;">Leandro iba por el camino con la cabeza gacha y
sumido en sus pensamientos. El otoño le intentaba entrar a través de la sotana
mientras él iba crujiendo las hojas de los árboles que a su paso de alguna
manera se habían independizado. El día era fresco y su vestimenta de poco
abrigo por lo que los brazos se cerraban junto a su pecho. ¿Se cubría del frío
o protegía su corazón? Las ideas saltaban en su cabeza yendo y volviendo
repetidamente sin que él pudiera controlarlas. ¿Por qué había actuado así? El
complejo de culpa no le dejaba contemplar la belleza del paisaje otoñal, pero
¿Para qué hace falta un sentimiento sobre el pasado si este no lo podemos
cambiar? ¿Por qué se sentía culpable precisamente cuando había hecho lo que
creía debía hacer? ¿Por qué no contentaba a los demás? ¡Como si se pudiera
contentar a todo el mundo! O como si fueran más importantes las opiniones de
los demás que las de él mismo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">Las
ideas, los recuerdos, emociones y hojas secas se entremezclaban en una red de
sonidos diferentes formando su propia sinfonía.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">Recordaba
el templo, las imágenes, la gente mirándole y él, salir corriendo ante la
mirada atónita de todos los feligreses.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">La
gente llenaba aquel día la iglesia por ser la ceremonia de las confirmaciones.
Quien no tenía un familiar, tenía un vecino o un amigo. En el pueblo pocas
distracciones hay y lógicamente había que aprovecharlas. Leandro se encontraba
algo nervioso pues los preparativos y charlas con los muchachos y familia le
habían movido muchas ideas y dudas personales. Cuando el obispo hizo su entrada
la tensión fue aún mayor pues no le caía bien y se le revolvían las tripas al
pensar que tenía que agasajarlo como un gran personaje cuando pensaba que era
prepotente, déspota y avaro. Este era el representante de la iglesia que venía
a confirmar. ¿Qué era capaz de confirmar? Leandro tenía que dirigir la
ceremonia para sus feligreses pero le costaba trabajo ponerse en movimiento
para ella.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">La
salida de la sacristía de los dos sacerdotes fue seguida con gran atención por
todos los presentes. Leandro como cura párroco hizo la introducción presentando
al obispo y a los que iban a ser confirmados, así como la ceremonia que se iba
a celebrar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;"> Cuando el obispo se dirigió a los jóvenes el
silencio era patente. Ellos se encontraban expectantes y emocionados puestos en
pie como les había indicado antes con un gesto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">El
obispo con voz fuerte dijo:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">¿Creéis
en Dios, Padre todopoderoso, creador del cielo y de la tierra?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">Y
ellos contestaron "Sí creo" mientras Leandro escuchaba intranquilo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">¿Creéis
en la santa iglesia católica, en la comunión de los santos, en el perdón de los
pecados, en la resurrección de los muertos, y en la vida eterna?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">Todos
respondieron al unísono "Sí creo" pero Leandro sintió que algo se
movía en su interior. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">La
ceremonia seguía con creciente malestar de Leandro pues se preguntaba si él
realmente creía o quería creer para no tener problemas. La mirada puesta en el
suelo para que nadie descubriera su pensamiento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">De
repente la voz se dirigió hacia él: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">Y
vosotros, padres, padrinos y fieles de esta comunidad, ¿asentís con estos
confirmados, reconociendo que esta es nuestra fe?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">Sin
saber que su voz salía de su cuerpo y que era escuchada por todos los
asistentes respondió casi en un grito<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">"No.
No creo en nada de eso"<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">Un
clamor general lo despertó de lo que creía eran pensamientos internos y al ver
todas las miradas dirigirse hacia él salió corriendo de la iglesia dejando al
obispo, confirmados y resto de la gente
conmocionados.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">Pasados
unos minutos, el murmullo y clamor no dejaba espacio para continuar con la
ceremonia ¿cómo se podía hacer esta, si el preparador y representante se había
marchado desautorizando dicha confirmación?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">¿Por
qué tuvo que esperar tanto? o ¿por qué no pudo terminar la ceremonia? porque
sencillamente estuvo estirando su conciencia hasta que esta se rompió.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;">Leandro
sigue caminando entre los árboles rojizos, amarillos, marrones y verdosos que
se encuentran bordeando el sendero y que él no sabe a donde lo lleva.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: #000A;"> </span><span style="font-size: 14pt;">Lola
2/11/2012</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
Franjamareshttp://www.blogger.com/profile/07913138799534414770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-53830272390543600942012-11-04T11:19:00.001-08:002012-11-04T11:19:51.195-08:00El camino<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivvGQTXMIhAzdG2m6HLg6ODD-SkZ-K_wL27GPMLndDdwupNb4NuHj8_oI5aQyPU6fgHqnNzwkiCsiANk87rHBdU88rEVbMmdxmUdUsBzdIMjgkZQmjyAPJ4UbGwqYm4gBTDv7O3ITNxeo/s1600/P241012_1852.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivvGQTXMIhAzdG2m6HLg6ODD-SkZ-K_wL27GPMLndDdwupNb4NuHj8_oI5aQyPU6fgHqnNzwkiCsiANk87rHBdU88rEVbMmdxmUdUsBzdIMjgkZQmjyAPJ4UbGwqYm4gBTDv7O3ITNxeo/s320/P241012_1852.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">Se
dice que para hablar de algo con propiedad, hay que conocerlo bien primero.
Bien, yo me he debido levantar hoy con el píe izquierdo, dispuesto a soslayar
la regla, al menos parcialmente. Hoy quiero hablar de los best-seller, así
dicho ya en español desde que tengo uso de razón, es decir, memoria. Y recuerdo
que entonces sí me documente con voracidad sobre estos escritores y sus ríos de
tinta, aunque, por ser la época del hambre, tuve que conformarme con lo que se
tejía en este país medieval: la asturiana
Corín Tellado y el toledano Marcial Lafuente Estefanía. Leí algunos cientos de
sus novelas, pero no cubrí con ello la décima parte de su producción. Supongo
que las dictaban, de tres en tres, a afanosas secretarias, o secretarios, que
aún no estaba la mujer como para trabajar en los teclados. Estas lecturas,
atemperadas poco después con Salgari, Julio Verne y Defoe, dieron el paso a la
adolescencia. Aún entonces leí a Michener, esta vez un solo libro, el entonces
best seller <i>Hijos de Torremolinos</i>,
que como suele ocurrir, ya nadie recuerda. Hablaba de los hippies o, mejor
dicho, de las aventuras de los niños de papa que, por entonces, habían llegado
a Torremolinos, y cómo sus hábitos chocaban a sus papás californianos. Todo
volvía al orden antes de acabar la historia. Creo que en alguna parte se hacía
mención a los nativos, pero más como decorado. Por entonces descubrí maravillado
a Dostoievski, Baroja, Stendhal, Hesse, Flaubert, Sartre, Goethe, y tantos
otros, poco leídos en su tiempo, y que nunca serían best seller, porque se
leerían en todas las generaciones, sin prisa, como debe hacerse el amor. Y, ya
bien adulto, me atreví con algún otro escritor entretenido. Tragué el primer
tocho de Auel, <i>Los hijos de la tierra</i>,
y casi terminé el segundo. Había vuelto a la tierra, con un romanticismo
primitivo y ecológico y El clan del oso cavernario me vino al dedo. El segundo
me recordó demasiado a Corin Tellado, aunque la protagonista era una mujer muy
liberada que se parecía más a los llaneros solitarios de Estefanía. No cejé por
ello en mi empeño y algunos años más tarde me enfrasqué en otro best seller, lo
que implica un gran valor, pues suelen ser todos muy tochos. La cantidad cuenta
y, sus honestos autores no quieren que el público piense que dan gato por
liebre. Más vale que sobre que no que falte. A <i>Los pilares de la tierra</i> le sobra de todo, aunque a mi parecer le
faltaba lo esencial. No tiene alma. Lo dejé desesperado antes de la página 100,
después de grandes esfuerzos por seguir, esperando siempre que, al volver la
hoja, me sorprendiese con una pequeña epifanía, algo que no fuesen mediocres
pasiones, historias vulgares. No obstante, años más tarde cayó en mis manos en
inglés, que empezaba a conocer, y lo leí con agrado pues su lenguaje sencillo,
sin adjetivos, sus frases cortas de fácil sintaxis, sus personajes predecibles,
su historia lineal, sin complejidades, alimentaban mi capacidad de lectura en
esa lengua, satisfaciendo mi ego. Aprendí algún vocabulario sobre capiteles,
arcos, bóvedas y celosías. Y sobre cómo funciona un best seller.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">El
libro de evasión, como el futbol, tiene una gran función social. Sus mediocres
ensoñaciones ayudan a una fácil identificación, y nos ayudan a olvidar la miseria
de nuestras vidas, sin plantearnos cuestiones que quizá nos impedirían dormir,
con lo que al día siguiente –son libros para leer antes de acostarse, pues
producen somnolencia- no estaríamos bien dispuestos para el trabajo. Ayudan a
sobrellevar la monotonía de la vida cotidiana, sin inquietarnos demasiado y,
como el futbol, facilitan nuestra vida social: durante la jornada laboral, en
nuestros ratos de asueto, podemos charlar con cualquier vecino sobre el avatar
de sus protagonistas o la última jugada de Maradona. Podemos opinar,
relacionarlo con acontecimientos de nuestro diurno trajinar, sin menoscabo para
estos. Y, quizás, ayudan a que algunos, algún día, se animen a leer literatura.
Lo que, con visión histórica, no es poco. Al menos, quiero considerar que para
mí fueron una etapa en el camino.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">Diego<o:p></o:p></span></div>
Franjamareshttp://www.blogger.com/profile/07913138799534414770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-46849460450130128392012-11-04T11:06:00.000-08:002012-11-04T11:06:52.348-08:00El camino<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9pUII0Z8chq2G5_FWrLS5Z3u-6AK9EPT5fiC_APXMLaLMQbPNgKuE-5TO3goYNswu9lOLNu9E0JtVreQyzC5i4ag5Cr2e1bghsHq2pk9d1yxg2SdLb6WAzKUKTgWRmZCmd00YoCv1ae0/s1600/SANY0127.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9pUII0Z8chq2G5_FWrLS5Z3u-6AK9EPT5fiC_APXMLaLMQbPNgKuE-5TO3goYNswu9lOLNu9E0JtVreQyzC5i4ag5Cr2e1bghsHq2pk9d1yxg2SdLb6WAzKUKTgWRmZCmd00YoCv1ae0/s320/SANY0127.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<b><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt;">El
camino</span></b><b><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt; mso-bidi-font-weight: bold;">El camino fue largo, muy largo, acostumbrada a
viajar en avión sentarme en un coche, tren o autobús me costó bastante.
Sin embargo por diferentes razones que en su momento pensé valederas, decidí
irme en autobús. </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt; mso-bidi-font-weight: bold;">Recuerdo que ya hace mucho tiempo solía recorrer
dos o tres veces por año una distancia de dos
mi kilómetros generalmente en coche, sin embargo y a pesar
de no ser la única ni la principal conductora, inevitablemente hacia una
importante parada aproximadamente en la mitad del camino, que incluía cena
y hotel prosiguiendo el camino luego de un merecido descanso. Nunca hice los
dos mil kilómetros sin ese importante descanso.</span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt; mso-bidi-font-weight: bold;">Esta vez el coche era un autobús y repetir
costumbres del pasado no eran oportunas por diferentes razones. </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt; mso-bidi-font-weight: bold;">Tuve tiempo de pensar, tengo esa mala costumbre, mi
mente no para, cuesta callarla, calmarla y mucho mas distraerla.</span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt; mso-bidi-font-weight: bold;">El camino, el increíble silencio que reinaba y
el ocio forzoso me daban la oportunidad de hacerlo. La carretera no era mi
responsabilidad por lo que podía dejar vagar mente y mirada aún cuando
cerrara los ojos y siguiera solo mirando hacia dentro.</span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt; mso-bidi-font-weight: bold;">Me dí cuenta una vez mas, aunque esta
muy gráficamente, que lo importante no es llegar, lo importante es
el camino, durante el haces planes, sueñas, saboreas el dulzor de los buenos
momentos que pasarás, los lugares que visitarás, las personas que estrecharas
entre tus brazos y tantas cosas como grande sea tu propia fantasía. </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt; mso-bidi-font-weight: bold;">El camino tiene momentos hermosos de paisajes
increíbles y de encuentros inesperados, situaciones divertidas, extrañas,
dantescas.................. sin embargo llegar, de alguna manera es romper la
magia, chocar con la realidad, terminar una etapa, poner punto final a algo,
despedirse de una parte nuestra que para siempre hemos dejado ahí.</span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt; mso-bidi-font-weight: bold;">Quizá por eso tantos buscadores pueblan el Camino de
Santiago día a día y año a año, no digo que muchos no hayan
encontrado lo que buscaban o bien se hayan encontrado a si mismos con él, pero
sí me animo a decir, sin nunca haberlo hecho, que la importancia del camino, no
solo ese si no de cualquier camino, es totalmente metafórica, somos nosotros
mismos haciendo el camino de nuestras vidas, con tropezones,
encuentros y desencuentros, momentos radiantes, situaciones de desanimo,
y muchos, muchos momentos de soledad y reflexión. </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt; mso-bidi-font-weight: bold;">Cada vida es un camino, y cada ser humano es un
camino en si mismo, por eso voy o vengo, vivo y disfruto, recuerdo con amor a
todas y cada una de las personas que han compartido mi camino, que
me han guarecido de la lluvia o el frío, o me han acercado un pañuelo
para secar las lágrimas de algún infortunio, pero ya
no están, ellos quedaron en el camino. </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt; mso-bidi-font-weight: bold;">Por alguna razón yo sigo en el y la
encuentre o no, tengo que seguirlo con entusiasmo, alegría y
mucho agradecimiento ya que como dice Eladia Blazquez: "no es lo mismo que
vivir honrar la vida". </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt; mso-bidi-font-weight: bold;">Intento honrar la vida, por lo que trato día
a día de seguir el camino y disfrutar de los buscadores
caminantes que me acompañan hoy. </span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt; mso-bidi-font-weight: bold;">No siempre es fácil.</span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 17.25pt; text-align: justify;">
<span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt; mso-bidi-font-weight: bold;">Alicia</span><span style="color: #2a2a2a; font-family: "Segoe UI"; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Franjamareshttp://www.blogger.com/profile/07913138799534414770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-89227607286358633532012-09-24T11:35:00.000-07:002012-09-24T11:35:11.323-07:00<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">El
examen ( a la especie humana) </span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR5ZeF90ZuA9kbAGbbnBOkJl-YI-5WXSSSVNl0BCNp9VB0D88zd06_0Dq3h9k3rhr-Zwlj35N4dhOITEn7tkWP7ehYncOcWotDfd5jhqrhcoALrk5fZjw2XqMMo98tvqoZHuxoB-XgxdY/s1600/derechoshumanos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR5ZeF90ZuA9kbAGbbnBOkJl-YI-5WXSSSVNl0BCNp9VB0D88zd06_0Dq3h9k3rhr-Zwlj35N4dhOITEn7tkWP7ehYncOcWotDfd5jhqrhcoALrk5fZjw2XqMMo98tvqoZHuxoB-XgxdY/s1600/derechoshumanos.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">Porque no somos perfectos, porque traicionamos,matamos,robamos, engañamos,
ultrajamos, deseamos lo propio y lo
ajeno. Porque somos egoístas, miserables y mezquinos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">Por
eso a veces lloramos en un rincón por la traición que cometimos o por la que
nos inflingieron. Siempre que exista en nosotros eso que llamamos conciencia,
si no seguiremos comiendo bebiendo y durmiendo como si nada hubiera pasado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">Porque
a veces ni la conciencia nos socorre. Po eso hay quien se ha dado prisa en
confundir sentimientos (que son la expresión de algo tan humano como la
emoción) con sentimentalismo (su primo ilegítimo) y así de paso desmontamos el
todo descalificando una parte, adulterándola, embotándola, prostituyéndola.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">Por
eso no somos ni seremos sanos, enfermamos de demencia en todo su amplio abanico.
Por eso nos duele la madre, la nuestra, como los hijos, los nuestros. Sin
llegar a comprender nunca que todos son hijos y madres (o padres) en algún momento
eso y todo lo demás es lo que nos hace iguales en la alegría y en la tristeza.
Podemos poner pretextos preventivos, colonizadores, explotadores interesados,
podemos engañar y engañarnos para al fin
no comprender nunca que somos iguales en el dolor y en la alegría. Porque
lloramos sí, de rabia o de impotencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">Cuando
ya no hay reglas, ni siquiera las morales para socorrernos. Cuando la
enajenación se apodera de nosotros y
somos entonces maltratador o violador o asesino o ladrón.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">De
este examen salimos ampliamente suspensos: humanos suspensos en humanidad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">Es
como decir perro suspenso en perrería. Algo mal estamos haciendo y lo peor es
el contagio. Yo agredo, tú agredes y ya nos animamos y hacemos la conjugación completa.
(Nosotros…. vosotros y ellos)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">Porque
también amamos (a veces) y somos desinteresados y altruistas y generosos.
Porque la esperanza es un bonito don que nos pierde si la perdemos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">¿Tendremos
tiempo de recuperarnos?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">Ella
piensa: quisiera parir un mundo nuevo y sí cada nuevo nacimiento es un
potencial cambio un deseo por cumplir, una promesa de superarnos. Todos los
días nace y muere la esperanza. Por eso no somos lo que lloran los que nos
quisieron cuando nos hemos marchado, no somos nada salvo la construcción que
queramos elegir. Y polvo de estrellas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">Nunca
existió la igualdad y no existirá nunca porque nos aferramos a las diferencias
y a los pequeños y grandes privilegios.
De vez en cuando puede ser rentable repartir migajas de bienestar social que
hay que recoger rápidamente si peligra el estatus. La humanidad a examen cuando
llegados al siglo XXI hemos construido
un mundo lleno de mentiras “oficiales”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">Y
llueve fuera dinero que no tiene valor porque se lo tragó la usura. La humanidad
llena de grandes cumbres promesas,
declaraciones de derechos y etc... que se tornan papel mojado cuando el
monstruo llama a nuestra puerta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;"> Begoña R. J. Setiembre 2012<o:p></o:p></span></div>
Begoña R,Joyahttp://www.blogger.com/profile/01340523212080592018noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-26529268747741001442012-07-01T11:27:00.000-07:002012-07-01T11:27:26.004-07:00<br />
<div style="background: white;">
<b><span style="color: magenta; font-family: Arial;"><span style="font-size: large;">Leer en verano</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></b></div>
<h2>
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;"> </span></b></h2>
<div style="background: white;">
<b><span style="color: #339966; font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">Carlos Fuentes,<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">Que nos ha dejado recientemente <o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;"><br /></span></div>
<div style="background: white;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">SU OBRA NARRATIVA</span></b><span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;"><br />
<br />
-Los días enmascarados, 1954.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;"><a href="http://carlos-fuentes.tripod.com/region.html">-La región
más transparente, 1958.</a></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;"><a href="http://carlos-fuentes.tripod.com/buenas.html">-Las buenas
conciencias 1959</a></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-Aura, 1962</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-La muerte de Artemio Cruz, 1962</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-Cantar de ciegos, 1964.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;"><a href="http://carlos-fuentes.tripod.com/zona.html">-Zona
Sagrada, 1967.</a></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;"><a href="http://carlos-fuentes.tripod.com/cambio.html">-Cambio de
piel, 1967.</a></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-Cumpleaños, 1969.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-La nueva novela hispanoamericana, 1969.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-El mundo de José Luis Cuevas, 1969.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-Todos los gatos son pardos, 1970.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-El tuerto es rey, 1970.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-Casa con dos puertas, 1970.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-Tiempo mexicano, 1971.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-Los reinos originario teatro hispano-mexicano, 1971.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-Cuerpos y ofrendas,1972.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;"><a href="http://carlos-fuentes.tripod.com/terra.html">-Terra
Nostra, 1975.</a></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-Cervantes o la crítica de la lectura, 1976.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-La cabeza de la hidra, 1978.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;"><a href="http://carlos-fuentes.tripod.com/familia.html">-Una
familia lejana, 1980.</a></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;"><a href="http://carlos-fuentes.tripod.com/agua.html">-Agua
quemada, 1981.</a></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-Orquídeas a la luz de la luna, 1982.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;"><a href="http://carlos-fuentes.tripod.com/gringo.html">-Gringo
Viejo, 1985.</a></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;"><a href="http://carlos-fuentes.tripod.com/cristobal.html">-Cristóbal
Nonato, 1987.</a></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-Constancia y otras novelas para vírgenes,1990.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-Valiente mundo nuevo, 1990.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;"><a href="http://carlos-fuentes.tripod.com/campana.html">-La
campaña, 1990.</a></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-Ceremonias del alba, 1990.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-El espejo enterrado, 1992.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;"><a href="http://carlos-fuentes.tripod.com/naranjo.html">-El
naranjo o los círculos del tiempo, 1993.</a></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 13.5pt;">-Diana o <st1:personname productid="la Cazadora Solitaria" w:st="on">la
Cazadora Solitaria</st1:personname> , 1996.<o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<br /></div>
<div style="background: white;">
<b><span style="color: red; font-family: Arial;"><span style="font-size: large;">Antonio Soler</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></b></div>
<div style="background: white;">
<b><span style="color: red; font-family: Arial; font-size: 13.5pt;"><br /></span></b></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-size: large;">Malagueño
y con varios premios en su haber literario </span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="background: white;">
<span style="font-size: large;">Narrativa :</span></div>
<div style="background: white;">
<br /></div>
<div style="background: white;">
<strong><span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #222222; font-family: Georgia;">El camino
de los ingleses</span></strong><span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #222222; font-family: Georgia;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white;">
<span class="apple-converted-space"><span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #222222; font-family: Georgia;"> </span></span><strong><span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #222222; font-family: Georgia;">El
nombre que ahora digo<o:p></o:p></span></strong></div>
<div style="background: white; line-height: 18.75pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<strong><span style="color: #222222; font-family: Verdana;">Extranjeros en la
noche</span></strong><span class="apple-converted-space"><span style="color: #222222; font-family: Verdana;"> </span></span><span style="color: #222222; font-family: Verdana;">(1992), (muy
recomendable),<span class="apple-converted-space"> </span><strong>Los héroes de <st1:personname productid="la Frontera" w:st="on">la Frontera</st1:personname></strong><span class="apple-converted-space"><b> </b></span>(1995)<span class="apple-converted-space"> </span>(</span><span style="font-family: Verdana;">Premio Andalucía de <st1:personname productid="la Crítica" w:st="on">la Crítica</st1:personname> 1995 y Premio
Arzobispo Juan de San Clemente 1996)</span><span style="color: #222222; font-family: Verdana;">,<span class="apple-converted-space"> </span><strong>Las bailarinas muertas</strong><span class="apple-converted-space"> </span>(</span><span style="color: #222222; font-family: Georgia;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Premio_Herralde" target="_blank"><span style="font-family: Verdana;">Premio Herralde</span></a></span><span class="apple-converted-space"><span style="color: blue; font-family: Verdana;"> </span></span><span style="color: blue; font-family: Verdana;">y</span><span style="color: #222222; font-family: Georgia;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Premio_de_la_Cr%C3%ADtica_de_narrativa_castellana" target="_blank"><span style="font-family: Verdana;">Nacional de
la Crítica</span></a></span><span style="color: #222222; font-family: Verdana;">, 1996) (su segundo mejor libro),<span class="apple-converted-space"> </span><strong>El
espiritista melancólico</strong><span class="apple-converted-space"> </span>(2001),<span class="apple-converted-space"> </span><strong>El
Sueño del Caimán</strong><span class="apple-converted-space"> </span>(2006)
<strong>Modelo de pasión</strong><span class="apple-converted-space"> </span>(</span><span style="color: #222222; font-family: Georgia;"><a href="http://www.elpais.com/articulo/cultura/SOLER/_ANTONIO/PREMIO_ANDALUCiA_DE_NOVELA/Antonio/Soler/gana/Premio/Andalucia/Modelo/pasion/elpepicul/19930301elpepicul_3/Tes/" target="_blank"><span style="font-family: Verdana;">premio
Andalucía de novela</span></a></span><span style="color: #222222; font-family: Verdana;">, 1993), actualmente descatalogada.</span><span style="color: #222222; font-family: Georgia;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white; line-height: 18.75pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="color: #222222; font-family: Georgia;">Y <b>Lausana ,</b>hasta ahora su ultima novela y
que leo en estos días .<span style="font-size: 10.5pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div style="background: white;">
<!--[if gte vml 1]><v:shapetype id="_x0000_t75"
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<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-size: 14.0pt;">Esperanza<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjESaZt2iCut2q4zy3WrN1nQ77T8v82sMubjJAH_K6b2SK4RcIfnl8HxbOWYMBpVfRc4BtsXPxhdH-LU7qvuRS8gUgldAbvmFflSH4AoZm0arG1Am2NEPWIUStMQXMHANohysB3XH3LKoA/s1600/P230512_1451%5B01%5D.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjESaZt2iCut2q4zy3WrN1nQ77T8v82sMubjJAH_K6b2SK4RcIfnl8HxbOWYMBpVfRc4BtsXPxhdH-LU7qvuRS8gUgldAbvmFflSH4AoZm0arG1Am2NEPWIUStMQXMHANohysB3XH3LKoA/s400/P230512_1451%5B01%5D.jpg" width="300" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Ya sé de las cosas <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">de este mundo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Ya me tocó la daga, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">probé el </span><span style="font-size: 14pt;">cáliz de las rosas,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Y vi la amargura<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;"> en tus ojos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Ya sentí el vértigo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">de tu mirada<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">huérfana y hambrienta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Ya paseé por las<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">nubes y se perdió<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">el vacío lleno<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">de un momento eterno.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Y porque la vida duele<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">quiero cantar <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">con gozo y prenderme <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">en la cascada de <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">tu risa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Ya vistió el miedo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">la morada<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">de mi cuerpo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">Ya viví y aún <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;">toca seguir viviendo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 14.0pt;"> <b>Begoña
Ramírez Joya,</b> mayo 2012<o:p></o:p></span></div>Franjamareshttp://www.blogger.com/profile/07913138799534414770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-4313746003471007372012-04-17T00:51:00.005-07:002012-04-17T10:00:47.044-07:00<img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrhwdr7HKiAJiEsCrMKiEQ90mFYcnfFhDoRKVAL-eZ2rbFZUvvKmzF62srlbkR78B8v6vmmKM9vq87NSx8wMm0mMxTGVYsF5e9KUqjbZwsNJwNQ60EJPaKuY6wBNeH1Sk4t0xegtA6v1g/s320/P140412_1455.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5732285041882421154" style="float: right; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 10px; margin-left: 10px; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px; " /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOkHPP8DbM8ic3rxY4gzAb30xfFhDRKVZdj99oRmHFfSRAGLjyj7NCVF73f9v7ni2VZIpSaJkPaW9fVJSqD-onD9M7GL9Lbe_F-nMeFkS_4UO4EfDEqT0krQymFE2oUybT1uzaTgmeZw0/s1600/P140412_1453%255B01%255D.jpg" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: normal; "><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOkHPP8DbM8ic3rxY4gzAb30xfFhDRKVZdj99oRmHFfSRAGLjyj7NCVF73f9v7ni2VZIpSaJkPaW9fVJSqD-onD9M7GL9Lbe_F-nMeFkS_4UO4EfDEqT0krQymFE2oUybT1uzaTgmeZw0/s320/P140412_1453%255B01%255D.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5732284716781848514" /><br /></a><br /><b><br /><span><span style="font-size: 100%;">Tertulia Entrelineas.</span></span></b><b><span><span style="font-size: 100%;">Encuentro de escritura en acción. Nerja. Abril 2012</span></span></b><div><br /><br /><br /><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: bold; ">Pintar un huevo:</span><br /><br /><span><span style="font-size: 100%;">Un lienzo, en blanco. El amarillo, la esfera del sol. Nuestro sol, el cada día como el pan. Y sus haces de luz transparentes, como la clara. Invisibles pero presentes. Me pregunto ¿Cuántas cosas invisibles estarán siempre presentes?.</span></span><br /><span><span style="font-size: 100%;">Ese pájaro que se ha colado con su canto ¿las verá? ¿Será eso lo que nos está cantando?</span></span><br /><br /><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: bold; ">El tertuliano invitado:</span><br /><br /><span><span style="font-size: 100%;">Se coló por la ventana, se invitó él mismo.</span></span><br /><span><span style="font-size: 100%;">Su gorgojeo acompañaba nuestra conversación y a veces se imponía con rotundidad de pájaro.</span></span><br /><span><span style="font-size: 100%;">Algo tendré que decir también pues formo parte </span></span><br /><span><span style="font-size: 100%;">Como vosotros de este planeta llamado tierra.</span></span><br /><span><span style="font-size: 100%;">Aunque para nosotros los pájaros sería más apropiado planeta aire, que es nuestro medio habitual.</span></span><br /><span><span style="font-size: 100%;">Tenemos la ventaja de poder bajar de vez en cuando a la tierra firme. Esa que se pisa.</span></span><br /><span><span style="font-size: 100%;">Acostumbrados como estáis a pisar tierra, pisáis también la flor que os regala su perfume mientras la estáis pisando.</span></span><br /><br /><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: bold; ">La llave</span><span><span style="font-size: 100%;">:</span></span><br /><br /><span><span style="font-size: 100%;">La llave y la clave, ambas abren una puerta o un nuevo pensamiento. La ranura que coincida con la muesca de la llave y las razones que conduzcan a descifrar el enigma.</span></span><br /><span><span style="font-size: 100%;">El héroe mitológico que consigue encontrarse a sí mismo y descubre que no es necesaria la llave y que esa es la clave.</span></span><br /><br /><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: bold; ">El incendio (de Roma) :</span><br /><br /><span><span style="font-size: 100%;">La ciudad amaneció entre llamas, que como gigantes de fuego se comían a dentelladas todo aquello que encontraban a su paso. Roma y su imperio habían llegado a lo más alto y cuando se llega arriba ya sólo queda bajar o volar. Lo que ha alcanzado su máxima madurez, plenitud o belleza comienza su declive. Por eso el máximo esplendor y la caducidad se acompañan inseparablemente. Caminan de la mano, como dos hermanos inseparables en perpetuo desacuerdo a los que une la sangre. A cada instante vivido lo acompaña un instante de muerte, el postrero, el que ya vivimos, como consume la llama que finalmente también será consumida. </span></span><br /><br /><div style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; text-align: right; "><b style="font-size: 100%; ">Begoña. Abril </b><span style="font-size: 100%; ">2012.</span></div><div style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: normal; ">___________________________</div><div><p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: normal; "><b>La llave<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: normal; "><span style="text-align: justify; font-size: 100%; ">La llave, sin saber nadie como, se cayó de su alcayata. Impactó contra el suelo y saltó desviada hasta caer por el abismo del sumidero. Decían que era la última llave y ahora todas las puertas estarían cerradas. Había sido la llave maestra y ahora es la llave perdida. Las cerraduras permanecen sólidas y bloqueadas guardando los secretos de la vida.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: normal; text-align: justify; ">De pronto alguien dijo: “oíd todos y mirad conmigo: no hay ni puertas, ni muros, ni cadenas…”. Nadie le hizo caso, pero él seguía hablando, y su voz era como un soplo que iba desde los valles del corazón hasta las cumbres de la mente. </p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: normal; text-align: justify; "><b style="font-size: 100%; ">El incendio de Roma</b></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">Las llamas del gran incendio que consumía a la pérfida babilonia, nido de oprobio y de pecado, de prostitución de todo tipo y de todo tipo de usura, quemaron las últimas hojas de papiro que contenían las palabras del profeta. El Apocalipsis que había advertido, futuro inminente del imperio impío, ardía junto a las casas, animales y personas de su gloriosa capital.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: normal; text-align: justify; ">¿Quién prendió la mecha? Eso parecía ser en la catástrofe lo de menos. Para unos sería éste, para otros aquellos. El oxígeno, combustible universal, hacía arder con la misma imparcialidad las casas del arrabal que los lujosos palacios y templos. Al cabo, sobre las ascuas de infames y mártires, refulgiría con más fuerza aún el Imperio.</p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: normal; text-align: justify; "><b style="font-size: 100%; ">Pintando huevos</b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; "><span><span style="font-size: 100%;">A </span>Luis<span style="font-size: 100%;"> le gustaba pintar. Veía el mundo desde una óptica muy cromática, donde los colores predominaban sobre las formas. Los pigmentos que usaba en sus obras solían ser colores primarios y además lo prefería en polvo. En las disoluciones y </span></span><span style="font-family: Georgia, serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; font-size: 100%; "> </span><span style="font-family: Georgia, serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; font-size: 100%; ">mezclas solía usar el agua, así como aceites y trementinas, pero el resultado nunca parecía ser el deseado. Jamás llegaba a la viveza de los colores sensibles, mucho menos a la magia de los que concebía en su activa imaginación.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: normal; text-align: justify; ">Un día le vino la solución como caída del cielo, del cielo de la boca de su amigo Juan (en este caso), pues éste, en una sobremesa, experto como era en soltar chascarros, ocurrencias y chistes, le dio por contar el de la sopa y los dos mariquitas. Uno le pregunta al otro, “¿Oye, tú cómo te tomas la sopa?” “Yo, con un huevo dentro.” “¡Ojú qué postura más difícil!”.</p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: normal; text-align: justify; ">A Luís, con la risa, se le iluminó la mirada. Todo lo imaginaba ahora con la textura y contraste que la clara del huevo le proporcionaría a la solución y mezcla de sus pigmentos, y a sus laboriosos cuadros, donde quería atrapar la luz que, con su propia cadencia, vibra en todas los colores del mundo, del mundo de los sentidos y de aquel que albergaba en sus fantasías</p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: normal; text-align: justify; "><b style="font-size: 100%; ">El tertuliano invitado</b></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">La reunión era a las nueve de la noche. Pero el inicio de la misma, tratándose de españoles, siempre se demoraba de media a una hora. Ese día Vicente, a quien había invitado uno de los miembros de aquella inusual tertulia, decidió asistir. Y no porque estuviera aburrido, sino porque no tenía nada mejor que hacer. Pensó que como era su primer día no llegaría demasiado temprano, tampoco excesivamente tarde, así que las 9,30 en punto, ya estaba frente al portal del edificio donde tenían la sala de reuniones. Llamó al portero automático pero nadie le contestó. Esperó unos minutos y nadie aparecía con la intención de entrar en el inmueble. Al cuarto de hora de titubeante espera, apareció un hombre mayor del que tiraba un perrito con su correa. Ninguno de los dos resultó ser de la tertulia. Comprobó el día por si acaso: viernes, el día señalado, y volvió a llamar. Nada. Al cabo de media hora, se marchó intrigado más que defraudado.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: normal; text-align: justify; ">El tertuliano invitado fue el único que asistió ese día a la reunión.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; line-height: normal; "><b>Franjamares</b><span style="font-weight: normal; ">, Tertulia Entrelíneas, abril de 2012</span></p></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-30887967421358160162012-01-03T09:30:00.000-08:002012-01-03T09:59:20.336-08:00DEJA VÚ<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGXoUQKe3pm1ix7VZIKA3NppcNAn0icFHlFydONGyd58rn0PUt_1D7mWkxIjtTaeGnTiUaDMGXLBTl3L8kxOnByBvLtuSlqOvGxsmXLvykrw5zLvceQvEUiGOjBAmAgtKZq2nxSTK2BL0/s1600/P08-12-09_16.58.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGXoUQKe3pm1ix7VZIKA3NppcNAn0icFHlFydONGyd58rn0PUt_1D7mWkxIjtTaeGnTiUaDMGXLBTl3L8kxOnByBvLtuSlqOvGxsmXLvykrw5zLvceQvEUiGOjBAmAgtKZq2nxSTK2BL0/s320/P08-12-09_16.58.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5693466229399300562" /></a><br /><br /><br /><br /><br />Deja vú (Histórico)<br /><br /><br />En las afueras de la ciudad un grupo de gentes celebran la llegada del Año nuevo.<br />Con cartones y palos han hecho una hoguera, entre palmas una copla.<br /> “El rico siempre es el rico<br /> y el pobre siempre es el pobre,<br /> pa él el hoyo más grande <br /> pa nosotros el más chico……<br />Esta misma escena se repite desde el principio de los tiempos <br /><br /><br />Deja vú (Nochevieja)<br /><br /><br />Mientras intenta no atragantarse con la doceava uva, Elvira piensa para sí misma- ¿Esta misma escena no la he vivido yo antes.?<br /><br /><br /><br />Deja vú(De Nochebuena)<br /><br />En el 2º derecha, como todos los años se escucha mucho jaleo. Es Nochebuena y por eso todo el mundo hace el oído gordo. Es decir hace como que no se entera.<br />Acabo de tener la sensación de que esta misma situación la he vivido antes.-le comenta Ernesto a su esposa, mientras contempla le escena que se desarrolla a su alrededor.<br />Su madre acaba de amenazar a todos que tirará el pavo por la ventana si su hermano y su mujer no dejan de discutir.<br /> Sus sobrinos están intentando acabar con todas las bolitas del árbol. Su padre sigue roncando en el sofá como todos los años, aunque de vez en cuando abre los ojos no se sabe si con la esperanza de que todo esto no sea mas que un mal sueño.<br />Y como la nochebuena pasada y la anterior y la otra siguen esperando a su<br />hermano pequeño, según el canon de edad que queramos usar porque ya ronda los taitantos. Llegará tarde y seguramente borracho para no enterarse de nada. Oliendo a tasca barata y a humo, les dará un beso a todos y luego se empeñará en bailar un pasodoble con su querida madre.<br />- No querido no es un de javú, es que llevamos diez Nochebuenas viviendo la misma escena.<br /><br /><br />Deja Vú <br /><br />Ambos viejecitos posan cogidos de la mano tiernamente. A sus 98 años aun conservan cierto candor adolescente.<br /> Querido-le dice ella suavemente, mientras un triste noticiero desgrana las frías cifras de la economía mundial.-¿Esto no lo hemos vivido ya antes?<br /> -Sí –le contesta él con un movimiento de cabeza que ya a su edad es incontrolable-en el 29 y luego en otras ocasiones. Pero sobre todo en el año 1929.<br /> Tú tenías 16 años Oh..qué tiempos aquellos. Recesión, recesión, recesión……<br /><br /><br /><br /> Begoña Ramírez Joya. Tertulia Entrelineas Enero 2012Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-79002762979161155152011-12-12T09:47:00.000-08:002011-12-12T09:52:10.602-08:00El loco<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEYW-TxnOpEicsY8dRV02pV-MWXVSgRVh8OOdD5OX2HGm70Rcpvf_zMgL9jOhpFfrWkQdF2xVQ-4FTBOuoMygSVkb_93splGdO0LK7snJjHnJtY64UK5UKBH4KcstJLnbojdw49UbJZMU/s1600/loco.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 163px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEYW-TxnOpEicsY8dRV02pV-MWXVSgRVh8OOdD5OX2HGm70Rcpvf_zMgL9jOhpFfrWkQdF2xVQ-4FTBOuoMygSVkb_93splGdO0LK7snJjHnJtY64UK5UKBH4KcstJLnbojdw49UbJZMU/s320/loco.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5685300858512637794" /></a><br /><br /><br />Los estrechos límites de su localidad le asfixiaban. No tenía, por otro lado, medios para viajar a ninguna parte. Pero en su mente se dibujaban paisajes insólitos, mares por descubrir, personajes desconocidos que le llamaban en sus noches sin sueño. Enseñoreaban sus días cavilaciones sin término, deslizándose sigilosas formas entre la espesura de sus cabellos, hormigueando subrepticiamente por entre las corcovas de sus dedos, creándole una inquietud, un malhadado desasosiego que no le dejaba vivir.<br /><br />Apenas sin darse cuenta se encontró en el camino. Un zurrón a su espalda guardaba sus posesiones. Una rama de sauce, tomada descuidadamente del camino, le apoyaba en su marcha. Se alejó por entre los cerros innombrables, cruzando ríos sin cauce y arroyos secos, guiándose por las estrellas en sus desveladas noches de insomnio. Por el camino desierto no encontró conversador alguno, salvo acechantes alimañas que no perturbaron su caminar ensoñado.<br /><br />Después de muchas leguas pensó en detenerse para, como entendía ser de rigor, descansar. Pero no estaba cansado. Una incertidumbre lo poseía y lo impulsaba a avanzar, siguiendo los caminos o vadeando las aguas a su paso, sin meta y sin parámetros, como brizna en caída libre, representando un papel que no conocía. Sentía sus pasos flotar, como sin rozar la superficie, recorriendo en sordina, sin ruido de hojarascas, chasquidos ni chapoteos, avanzando a velocidad vertiginosa sobre una tupida superficie móvil que escapaba hacia atrás bajo sus pies, perdiéndose, enrollada como una alfombra, en la infinitud del pasado. Las montañas desaparecían convertidas en profundos valles y las llanuras aparecían y se transformaban en desiertos, para desvanecerse en espejismos sin cuento. Había olvidado cuanto tiempo hacía desde que dejo su lugar, pero la memoria lo había abandonado, o había quedado entre los enseres que dejó olvidados atrás. Todo parecía en movimiento salvo las estrellas que definían los límites del cielo. Fijaba sus ojos en ellas como intentando comprender su significado, si algún significado tenían, mientras sus pies seguían volando ágiles, insensibles a la materialidad de la tierra que ya no pisaban. Un canto monótono escapó de su garganta, acompasando el vaivén de sus miembros. Sintió como aquellos puntos luminosos lo atraían, cada vez con más fuerza, mientras una liviandad se iba apoderando de su cuerpo, que ya apenas sentía, como si flotase en un líquido efímero y temperado. Apenas percibió el momento del cambio, si lo hubo, cuando se encontró voluptuosamente sobrevolando la tierra hasta que fue perdiéndose como un punto más en el infinito espacio sideral.<br /><br /><br /> Diego Pérez Sanchez.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-37981591636371576022011-11-28T11:50:00.000-08:002011-11-28T11:57:47.126-08:00El Minotauro<b style="text-align: justify; "><span style="font-family: 'Bookman Old Style'; ">Por <span class="Apple-style-span" >Franjamares</span></span></b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBdyEYsNHY6m2ZAijHI1aaXuBMFspv-rPV04Qmu_L4AwVT04Og5j_rJn1SKhVEWKDdpDqeFq1g1dESmRIur3sAg9w6SjiOBT8upKp-IJUR8p-lxDyA2BTpOUrdXX2JgBJYKHTjF9diM90/s1600/minotauro+%25282%2529.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 399px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBdyEYsNHY6m2ZAijHI1aaXuBMFspv-rPV04Qmu_L4AwVT04Og5j_rJn1SKhVEWKDdpDqeFq1g1dESmRIur3sAg9w6SjiOBT8upKp-IJUR8p-lxDyA2BTpOUrdXX2JgBJYKHTjF9diM90/s400/minotauro+%25282%2529.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5680137548948642370" /></a><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: justify;"><b><span style="font-family:"Bookman Old Style"">Lo llamaban recelosamente</span></b><span style="font-family: 'Bookman Old Style'; "> la sombra y no era sino la vergüenza del hombre y el desliz de los dioses; peligroso al tiempo que de alta estirpe; un monstruo con cuerpo de varón y cabeza de toro, resultado de la unión entre Basifa, la bella esposa de Minos, seductora enamorada, y aquel toro de blancura deslumbrante que Poseidón mandara en señal de aprobación por parte del Olimpo del flamante reinado de Minos en aquella ínsula.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">El Minotauro que así le pusieron por nombre al engendro, fue mandado encerrar. Eligió Minos para su perpetua ocultación un palacio en forma de laberinto, cuyas obras fueron diseñadas por el insigne Dédado, aunque éste las había cogido de Atenea, su ingeniosa mentora e iniciadora en las tareas del arte y de la industria. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">Del interior de aquel laberinto nadie podía escapar, tampoco el Minotauro. Todo aquel que entraba en su seno, por voluntad o por accidente, quedaba cautivo de por vida de sus muros, y moría devorado por las soledades del hambre y del frío o por el propio monstruo que mugía sediento en sus entrañas. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">El peligro, aunque oculto, seguía existiendo en su aciaga latencia, y para conjurar esta desgracia cada nueve años el rey Minos exigía de entre sus sometidos súbditos a catorce púberes vírgenes, siete varones y siete hembras, para que el Minotauro los devorara.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">--Un momento, creo que te has desviado del tema, ¿qué tiene que ver toda esta historia con la psicología humana? <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">--Mucho, querida mía. Los mitos son nuestra forma de expresión más temprana. Es decir: a todos nos atañe la simbología de los mitos desde los estratos más profundos y esenciales de la psique, a cada persona como singularidad y a la humanidad entera como colectivo. Sería algo así como el modo de manifestar la “verdad sentida” que más se acerca a la realidad. Forma parte de un sistema puramente vital, que no conceptual, asentando su reino en los sustratos mentales más recónditos. Se puede decir que los mitos emergen desde el núcleo mismo de la conciencia universal. De ahí que sea irrelevante si un mito corresponde o no a un hecho real o histórico, siempre será real porque conforma cuanto sucede. Su realidad es más real que la realidad histórica, de la misma manera que un molde es siempre más real que lo moldeado </span><span style="font-size:8.0pt; font-family:"Bookman Old Style";position:relative;top:-3.0pt;mso-text-raise: 3.0pt">(1)</span><span style="font-family:"Bookman Old Style"">.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">--Visto así, Emilio, todo cambia. Puedes seguir con la leyenda Soy toda oídos. Mi profundidad mítica te escucha.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">-Bien. Fueron pasando los años, hasta que a la sazón de la tercera demanda de púberes vírgenes, en joven Teseo llegó a la isla entre los jóvenes que iban a ser sacrificados. Teseo y Minos tenían en común una cosa, eran hijos de importantes dioses del Olimpo, Zeus y Poseidón, respectivamente, la luz y las profundidades, lo que le otorgaba a ambos rasgos de heroicidad innata, que Teseo demostraría en breve. Pero su primera experiencia fue con Ariadna, la hija de Minos, de la que sintió un amor repentino nada más conocerla.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">Como mandaba el sacrificio, iba a ser encerrado con las víctimas pero antes, Ariadna, que también correspondía a su amor, le entregó un ovillo de hilo mágico, madeja proporcionada por Dédalo a demanda suya, diciéndole: “Abre la puerta de entrada al laberinto, pero antes ata el cabo suelto del ovillo al dintel. Y no temas, porque el ovillo, por sí mismo rodará por el suelo y, tras recorrer sinuosos caminos llenos de recodos, llegará hasta el escondrijo donde se halla el Minotauro. Debes sorprenderlo cuando duerma, momento en el que lo agarraras por los cabellos. De este modo el monstruo se te someterá y podrás llevarlo sagazmente a la luz. Y no te preocupes por el camino de salida, será suficiente con que vayas recogiendo hilo y así iras desandando lo andado alcanzando la puerta por la que entraste.”<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">Teseo procedió de este modo y logró llegar al escondrijo del Minotauiro. Lo halló adormilado y, como le aconsejado, con un movimiento rápido y certero lo trincó por las erizadas cerdas de su pelaje. Y cuál fue su sorpresa cuando de pronto vio que se le sometía, sin mostrarle mayores resistencias que las de su propio y pesado cuerpo. Luego, gracias a la guía del hilo dorado lo fue arrastrando hasta la salida, sacándolo por los pelos hasta la luz del día. Un sol radiante les daría la bienvenida, y ante la multitud, mostró al Minotauro liberado, pacífico, como si fuera un recobrado habitante más de la isla.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">--Bella historia. Aunque yo creía que mataban al Minotauro.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">--Eso ocurre en las versiones posteriores, no en la original. Además, ha de entenderse que este mito tiene una simbología clave. El ascenso desde la oscuridad del hades hasta la superficie terrestre bañada por el sol. Es decir: los traumas recibidos, las sombras reprimidas, los minotauros sepultados en el laberinto del inconsciente, que oscurecen y deforman la adecuada visión de la realidad, sacados a la luz por el hijo de las profundidades, auspiciado por la hilo de luz de Ariadna, hija de Minos y nieta de Zeus el dios solar por antonomasia.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">--Por cierto, ¿qué pasó con ella, con Ariadna?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">--Quieres decir que si hubo boda. Pues verás. Sí y no. Teseo zarpó de la isla en la noche llevando consigo a su prometida Ariadna. Tuvieron sus nupcias íntimas, sus misterios carnales sobre la cubierta de la nave en la que huían. Pero antes en plena madrugada, Teseo mostró el repentino deseo de descansar en tierra. Por lo que desembarcaron en la isla de Día. Por la mañana Ariadna despertó y vio afligida que su amado Teseo la había abandonado en la isla.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">--Enamorada y abandonada, ¿por qué?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">--Cuanta la leyenda en su versión más antigua que Teseo, vio en sueños a Dionisos, y que éste se le rebeló amenazante, exigiéndole que le entregara a Ariadna. Poco antes del alba, algo le despertó del sueño y como un autómata creyó ver la flota de Dionisos avanzar en dirección a la isla. Presa del terror, que no era sino un miedo inducido por los hechizos de Baco, huyó olvidando la promesa que le había hecho a su amada Ariadna.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">Dionisio recogió a la prometida en la isla y se casó con ella. Esa fue la boda y no la de Teseo. Y al desposarla Dionisos le colocó en la cabeza la corona de Tetis, fabricada por el olimpo Hefesto, el mejor de los orfebres, con oro color fuego y joyas de la india colocadas en forma de rosas. Y esa misma corona, más adelante, fue puesta entre los astros por el propio Dionisos formando <st1:personname productid="la Corona Boreal." st="on"><st1:personname productid="la Corona" st="on">la Corona</st1:personname> Boreal.</st1:personname><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">--Una historia triste, pero real.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span style="font-family:"Bookman Old Style"">--No lo dudes.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" ><span style="font-family: 'Bookman Old Style'; "><o:p> </o:p></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Bookman Old Style'; ">1.- Inspirado en el libro: </span><i style="font-family: 'Bookman Old Style'; ">Las claves de la enfermedad, Tratado de Anatheóresis,</i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Bookman Old Style'; "> de Joaquín Grau.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:14.2pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Bookman Old Style'; "><br /></span></p>Franjamareshttp://www.blogger.com/profile/07913138799534414770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-63327198907362323382011-11-16T12:53:00.000-08:002011-11-16T12:59:02.752-08:00Encuentro de escritura en acción, Cuevas de Maro, Nerja. Tertulia Entrelíneas. 5 noviembre 2011<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq6rS1QKejxbexGU4AopOdhiOD6qO67KFMLx9UgILC7dPTI1SNEK8pO1ls-9EkBkuvnwbDz-v-BCXqKam2OjdQNaVH3e3N1rVo99Gn7cMPVlNNnSUds4EBOTSNZDKqSFGjCIkbA-pgT4Q/s1600/P05-11-11_15.19.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq6rS1QKejxbexGU4AopOdhiOD6qO67KFMLx9UgILC7dPTI1SNEK8pO1ls-9EkBkuvnwbDz-v-BCXqKam2OjdQNaVH3e3N1rVo99Gn7cMPVlNNnSUds4EBOTSNZDKqSFGjCIkbA-pgT4Q/s320/P05-11-11_15.19.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5675700300412191826" /></a><p class="MsoNormal"><b>El día en que murieron los políticos<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal">No murieron todos de golpe; pero sí casi todos (una valiosa mayoría) tras el golpe de estado y la guerra que dio paso a un régimen totalitario, perdón autoritario; aquel que produjo una larga paz de miedo, con millares de políticos muertos. No eran estos sin embargo, políticos de profesión, sino gente de a pie que había creído por convicción, o simplemente por simpatía, que un mundo mejor y más justo era posible. Una vez más no iba a ser posible. <span class="Apple-style-span" style="text-align: justify; "> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">En aquel funeral de políticos de a pie, de hombres y mujeres del pueblo, se siguieron diciendo misas de réquiem para los victoriosos, y fallidas confesiones de cadalso para los vencidos y humillados, gente que de frente a la muerte seguían fieles a su conciencia sin creer en todas las farsas, y quienes sentían que morían en balde, con la sola esperanza de que sus hijos llegarían a valorar su lucha por un mundo más justo y humano. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Pero el tiempo que lo oxida casi todo, hizo que la cadena acabara soltando con los años algunos eslabones, que ciñera menos, aunque solo fuera para asegurar la supervivencia de un nuevo cerco, en apariencia menos controlador.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Fue en esa toma de aire fresco cuando resurgió, del inconsciente colectivo, un nuevo día de libertad. En ese día utópico sí harían falta otros políticos, también utópicos, aunque para eso el hombre tendría por fin que descerrajar las cadenas de su propia mente.</p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"></p><p class="MsoNormal"><b>El secreto de la cueva<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal">Aquel lugar era profundo y cálido. Sus paredes rosadas y rocosas temblaban bajo el ritmo mineral de las estrellas, al compás sincopado del movimiento del cosmos, del amor instintivo hecho carne y deseo, del abandono a la voluntad de la vida, a la comprensión de lo que es arriba como es abajo…</p> <p class="MsoNormal">Entramos todos jubilosos, nos acompañaba el único propósito de nuestra existencia, que no era sino el deseo, incognoscible en su causa, de unirnos con aquello que refulgía en el seno abisal de la cueva y que para nosotros era su gran secreto. </p> <p class="MsoNormal">Lo que parecía una carrera en pugna no lo era, pues no había en ella señales de competencia, más bien de colaboración. Unos y otros nos ayudábamos a seguir prosperando en aquellos abismos, llenos de peligro y también de esperanza.</p> <p class="MsoNormal">Uno solo de nosotros lograría conocer el secreto. Uno, pero con la ayuda imprescindible de todos: por lo que habría que decir que serían todos los agraciados de este drama, aunque uno solo fuera el actor, el mismo que moriría para renacer, fundiendo su esencia y sustancia con la esencia y sustancia del secreto insondable de la gruta. El santo grial que envolvía el sueño de la vida con el misterio de la muerte.</p> <p class="MsoNormal">Pero a medio camino el sueño de amor se vio de pronto frustrado. Una inmensa barrera de látex trocó el secreto voluntarioso de la cueva, en su accidental sorpresa.</p><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><b><i>Franjamares</i></b>, Cuevas de Maro, Nerja. 5 de noviembre de 2011.</p>Franjamareshttp://www.blogger.com/profile/07913138799534414770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-66511532390704240272011-11-10T06:37:00.000-08:002011-11-16T12:49:02.004-08:00Encuentro de Escritura en Acción - Nerja<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh_ZY36oA8o2_-h0L3WREqhYgDOYGxGqz0NMerUW9uJUsNuHd9nwfT2JAnOgoFyu8h8Hlzx4UbcwsBjNHa-9uNx1rZNDOha5v9qo6ctg2g1Zh8c-a-PMm-x3-7W7qIhQxhxiC8UXSpG5I/s1600/P05-11-11_15.18.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh_ZY36oA8o2_-h0L3WREqhYgDOYGxGqz0NMerUW9uJUsNuHd9nwfT2JAnOgoFyu8h8Hlzx4UbcwsBjNHa-9uNx1rZNDOha5v9qo6ctg2g1Zh8c-a-PMm-x3-7W7qIhQxhxiC8UXSpG5I/s320/P05-11-11_15.18.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5673376915416111250" /></a><b>La perdedora de tiempo</b><br /><br />María caminaba hacia atrás. Decía que no quería perder el tiempo y aseguraba a sus incrédulos oyentes que la única manera de recuperar el tiempo perdido era caminando hacia atrás. Y en ello pasaba sus afanosas horas, recuperando cada paso, decidida a recuperarlos todos, hasta el último, que no sería, lógicamente, sino el primero. “Entonces”, decía, “caminaría hacia delante, pero sin prisa, recogiendo todo el tiempo a su paso.” Pero no quería perder el tiempo en explicaciones, por lo que seguía su camino, hacia atrás y sin detenerse mientras hablaba.<br />Dicen las malas lenguas que cuando llegó al origen, tropezó en el vacío y estuvo cayendo durante siglos sin cuento.<br />Otros dicen que nunca llegó. Lo cierto es que aquellos que avanzaban hacia delante nunca la volvieron a ver.<br />Moraleja: el tiempo es lineal…o no existe.<br /><br /><div><br /></div><div><b>¿Qué hacemos ahora?</b><br /><br />Estuvimos remando durante horas, dejando que el agotamiento inundase nuestros miembros entumecidos. Los espejismos de una costa lejana se sucedían a cada golpe de remo. Remábamos a dúo sincronizado, con la mirada perdida en el horizonte sin fondo de la opacidad azul del mar y del aire. Un cielo sin nubes derramaba sus rayos sobre las aguas, reflejándose en su superficie desnuda. Por fin nos venció el agotamiento y dejamos caer los pesados remos.<br />-¿Qué hacemos ahora?-pregunté.<br />Un silencio sobrecogedor respondió a mi pregunta. Y fue así que recobré la consciencia de que estaba solo, de que siempre había estado solo en aquella barca sin remos que arrastraba la marea.<br /><br /><b>El secreto de la cueva</b><br /><br />Un rayo de luz penetró la obscuridad de sus ojos. El negro de su pupila reflejó el dolor de su alma. Le tomó la mano que balanceaba insegura y lo atrajo hacia sí. Salieron juntos de sus miradas perdidas y se encontraron más allá.<br />Más allá del sentimiento, en lo más profundo de su secreto. Y, el descubrirse, los liberó de ellos mismos.<br /><br /> <b>El día que murieron los políticos</b><br /><br />Había una vez en un lugar del universo, que aún carece de nombre, una flor que se negaba a marchitar. Llegáronse los doctos del lugar para dilucidar cómo socavar su moral y, tras largas y enconadas discusiones alrededor de una bien servida mesa, decidieron que solo podrían vencer la terquedad de la flor retirando la tierra de sus raíces. Y así lo hicieron. En esto llegó una fuerte ráfaga de viento y la flor surcó los cielos, dejando tras de sí una lluvia de pétalos y semillas que descendieron sobre los escasos espacios de tierra que en la superficie quedaban.<br />La primavera siguiente vio como brotaban flores por doquier inundando con sus olores el aire hasta hacerlo irrespirable. Murieron así los políticos y con ellos se marchitaron las discusiones, mientras cada flor, una y todas iguales, miraban al cielo, titilando sus pétalos al compás de las estrellas.<br /><br /><i><b>Diego Pérez</b></i></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-50770431608901967462011-11-08T10:07:00.000-08:002011-11-16T12:51:25.067-08:00Encuentro de Escritura- Cueva deNerja<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRRmM8cfWOBer8T4peoGV4NetvkNu2RJmRF_HB2cno04zpM2Hpp3kuNz4iGDJW5yi0CQZ9i1C-_be65zKGpK1WRrpIYThjrUxEdQxt5YypUAFCZDiiKb2zM42PicOCG9HrextQn_RMWmU/s1600/P05-11-11_14.43.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 210px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRRmM8cfWOBer8T4peoGV4NetvkNu2RJmRF_HB2cno04zpM2Hpp3kuNz4iGDJW5yi0CQZ9i1C-_be65zKGpK1WRrpIYThjrUxEdQxt5YypUAFCZDiiKb2zM42PicOCG9HrextQn_RMWmU/s320/P05-11-11_14.43.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672688745742244098" /></a><b>El día que murieron los políticos</b><br /><br />¿Se quedó desamparado el mundo? ¿Perdimos de repente a nuestros mesiánicos salvadores?¿Ocupó su lugar un sátrapa dictadorzuelo que prometía también protegernos a todos?<br />La verdadera muerte de los políticos se produce, se ha producido en el momento mismo en que se convirtieron en profesionales de la política.<br />Entonces el arte de gestionar el bien público se convirtió en otra empresa privada mas; con marketing, encuestas, índices de aceptación y participación, control de imagen y venta final del producto.<br /><br /><b>El Secreto de la Cueva:<br /></b><br />Un viento gélido empezó a soplar de repente, las nubes se fueron arremolinando en el cielo y una capa espesa de agua empezó a manar del cielo.<br />Qué pequeño se sentía de repente ante el poder de la naturaleza.<br />Consiguió llegar sin saber cómo a lo que parecía la entrada a una cueva. Lo que más ansiaba en aquellos momentos era encontrar un lugar seguro y caliente donde poder guarecerse.<br />Calentar su cuerpo y su ánimo. Titubeó unos instantes, la lluvia ya era torrencial en aquellos momentos y esto terminó de darle el empujón que necesitaba y decidió por fin adentrarse en la cueva.<br />Cuando hubo avanzado unos pocos metros la oscuridad allí dentro era casi absoluta. Pero no tenía elección. Se acurrucó lleno de miedos e incertidumbres en un rincón. Sólo tenía un mechero que le podía servir para alumbrarse un poco en medio de aquella penumbra.<br />Le temblaban las manos mientras sacaba el encendedor de uno de sus bolsillos. A la luz titubeante de aquella pequeña llama vio unas pinturas en la pared.<br />Hombres y animales en escenas de caza tal vez. Aquellos dibujos le reconfortaron por unos instantes, y por unos segundos desapareció su sensación de miedo y soledad. Siempre le había asustado la oscuridad, pero ahora comprendía que a veces la oscuridad esconde secretos y misterios esperando ser descubiertos.<br /><br /><b>¿Qué hacemos ahora?</b><br /><br />Ya se habían acabado todas las excusas posibles. Sin remedio tenía que enfrentarse con la realidad. Había pasado demasiado tiempo engañándose a sí mismo. Había llegado el momento de preguntarles a todos ¿Qué hacemos ahora?<br />¿Dejamos que nos sigan engañando o ponemos punto y final a todo esto?<br />Ojala mañana todas las urnas del mundo aparezcan vacías .Se darán cuenta entonces de que no tienen a nadie a quien representar.<br /><br /><b>La perdedora de tiempo</b><br /><br />Solía pasarse las horas contemplando el mar, o la montaña, el río, las hojas de otoño, los pájaros, la lluvia caer, la nieve en los tejados, las flores recién abiertas, las nubes en pandilla sondeando el cielo, incluso los desconchados del techo.<br />Sus padres desconcertados la habían llevado a un especialista. Después de muchas pruebas y análisis, el doctor les había citado en su consulta. Ya tenía un diagnóstico. Se quitó sus gruesas gafas y clavó sus ojillos en los desconcertados progenitores.<br />Les dijo gravemente: Ya sé lo que le pasa a su hijita: es una “perdedora de tiempo”.<br />Y dicho esto volvió a colocarse sus gruesas gafas con las que parecía mirarles desde una lejanía inescrutable.<br /><br /><b><i> Begoña Ramírez Joya</i></b>.Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-29078646303142254452011-11-08T10:03:00.000-08:002011-11-16T12:53:08.505-08:00Encuentro de Escritura en Acción - Nerja<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWYFLLHUf34xoMSrCFdCzk5jP4sNgRGX25BocG0essDcKj8T8G_M_r9lTQe3Jhq77ixWOQVo-kblFk2UfK1buXRG_ki0cJlruU_ehNRh6Uc7_myhSlv4uEfwnagCuaI35Wgikvlk523mc/s1600/P05-11-11_14.42.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWYFLLHUf34xoMSrCFdCzk5jP4sNgRGX25BocG0essDcKj8T8G_M_r9lTQe3Jhq77ixWOQVo-kblFk2UfK1buXRG_ki0cJlruU_ehNRh6Uc7_myhSlv4uEfwnagCuaI35Wgikvlk523mc/s320/P05-11-11_14.42.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672687883837466274" /></a><b>El día que se murieron los políticos </b><br /><br />Los ciudadanos andábamos de un lado a otro turbados, optimistas, pesimistas, riendo, llorando pero siempre muy alborotados. Un grito unánime se oía en todos lados “Se han muerto los políticos”. Unos cantaban y saltaban por las calles diciendo “Se nos acabaron nuestros problemas” mientras otros clamaban entre lamentos “Esto es el fin del mundo” Ni lo uno ni lo otro ocurrió. Cambiaron caras, cambiaron palabras pero no cambió el problema. Al cabo de poco tiempo todo volvía a ser parecido o igual que antes.<br />La responsabilidad del problema no es sólo de un oficio, un título, un cargo o un grupo de la sociedad. Todos y cada uno somos parte del problema en la medida que no nos responsabilizamos de ella. No nos engañemos, no somos mejor ni peor por estar arriba o abajo sino por la actitud que tenemos y las decisiones que tomamos en cada momento. En todos lados hay gente generosa que quiere ayudar a los demás y gente egoísta que sólo le importa su propio interés.<br />Me llama la atención como criticamos a los dirigentes lo mismo que hacemos nosotros en la medida que podemos.<br />El problema está dentro de los seres humanos: en la desidia, en el deseo de poder, en la avaricia, en el egoísmo, en la pasividad, en la comodidad y en todo lo que favorezca la manipulación. Existe una cierta ventaja en que nos dirijan, en ser tratados como niños. Podemos criticar y ponemos en otros toda la responsabilidad de las consecuencias sin necesidad de asumir la nuestra. <br />Sólo cuando seamos capaces de responsabilizarnos de nosotros mismos, de nuestro entorno y de nuestra gran comunidad entonces no será necesario que mueran los políticos pues habrán perdido toda su fuerza manipuladora y oscura. Mientras tanto, tendremos necesidad de que nos dirijan, nos organicen y habrá siempre personas que lo hagan en su provecho sin importarle las consecuencias y nosotros podremos criticar a los dirigentes (padres) como (niños) libres de toda responsabilidad.<br />Cambiemos nosotros y cambiarán los que nos gobiernan.<br /><br />Lola Carmona , 5 de noviembre del 2011<br /><br /> <b>¿Qué hacemos ahora?</b><br /><br />Dijo en voz alta para que Luisa lo escuchara desde otra habitación. Siempre que llegaban las 5 de la tarde Virgilio, como un resorte, se despertaba del letargo y quería actividad; sin embargo, pretendía que su mujer fuera la que le tuviera organizado lo que tuvieran que hacer. <br />No escuchó respuesta, lo que le dejó con gran preocupación pues él se sentía incapaz de decidir por sí mismo algo en qué ocupar la tarde ya fuera de trabajo u ocio. Volvió a repetir la frase, pasado un tiempo prudencial y siendo consciente de que algo raro ocurría se fue directo a buscarla por la casa para recriminarle su falta de atención. Al cabo de un rato sin resultado alguno y con la cara descompuesta encontró un papel sobre la mesa de la cocina que ponía. “Me voy porque no te aguanto más, yo voy a hacer lo que me de la gana y tú vete a hacer puñetas.<br /><br /><b>La perdedora de tiempo</b><br /><br />Mariquilla era una niña a la que le gustaba pasar las horas imaginándose historias o viendo simplemente el vuelo de los pájaros, por eso en su casa siempre le decían que dejara de perder el tiempo. Eran tantas las veces que se lo dijeron que empezó a perderlo de verdad. Un día se dio cuenta que había perdido una hora pero a la semana siguiente fue toda una tarde.<br />Mariquilla fue creciendo y con ella el tiempo perdido. Las horas se convirtieron en días, los días en semanas, las semanas en meses y los meses en años.<br />Al principio no quiso darle mucha importancia pero cuando las horas pasaron a días decidió apuntar en su diario el tiempo que perdía pues cada vez era mayor el espacio que quedaba fuera de su sitio.<br />Ante tamaño problema ella no se amilanó sino que se dispuso a hacer todo lo que estuviera en su mano para poder encontrar el tiempo que le faltaba. Investigó todos los métodos para encontrar cosas: hizo control mental, rezó a San Antonio, molestó a San Cucufato y todo lo que se le dijo que funcionaba. Ella empezó a utilizarlos concienzudamente y funcionaron; sin embargo, no conseguía el resultado esperado pues en vez de encontrar la hora de ese mismo día encontraba la de hace unos 7 años y a vez que hacía ella con esa hora que ya se le había quedado chica y no le servía, cuando la que necesitaba era la que tenía la cita con el peluquero para esa tarde.<br />Cuando empezó a encontrar masivamente aquella cantidad de tiempo, que no sabía en qué ocupar pues le llegaba con retraso, se vio abocada a liquidarlo como única solución de control. Así que parte de su vida la dedicó a matar el tiempo.<br />Alguien le comentó alguna vez que por qué no se dedicaba en esas horas muertas a inventarse historias o simplemente contemplar los pájaros es decir, disfrutar de la vida. <br /><br /><b><i>Lola Carmona </i></b>5 de noviembre del 2011Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-74672253114567091912011-10-23T02:47:00.000-07:002011-10-23T02:56:23.236-07:00Penélope<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvtFDLG2UKDeXZsHDDpdAC_CZyLkfkeGAFmE5qZ8_SGDnQw5XRsZfOpStKYtT9tRx0FdvWvs302QKopSBW2hKGCqjQL1ETww9Dpty_0amqgKX_ZiyUkkc81EiBzKT4EejBel-YnXbtlh0/s1600/penelope.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 256px; height: 173px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvtFDLG2UKDeXZsHDDpdAC_CZyLkfkeGAFmE5qZ8_SGDnQw5XRsZfOpStKYtT9tRx0FdvWvs302QKopSBW2hKGCqjQL1ETww9Dpty_0amqgKX_ZiyUkkc81EiBzKT4EejBel-YnXbtlh0/s320/penelope.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5666624086707316514" /></a><br /><br /><br /><br /><br />Penélope se sienta como cada mañana ante el espejo y empieza a peinar sus largos cabellos. Ahora lucen grises, casi blancos, pero hubo un tiempo en el que fueron del color de algunos atardeceres, rojizo. Balancea su muñeca en el consabido gesto mecánico de alisar y este gesto cotidiano y habitual, este momento de ensimismamiento siempre le produce el mismo efecto, los recuerdos se agolpan en su mente y se ve de repente en otro tiempo, en otro lugar. Se transporta a sus veinte años, cuando estudiaba ciencias puras en la universidad y conoció a Ulises. Por aquel entonces Ulises lucía una barbita interesante, militaba en grupos de acción estudiantil y era portavoz en la mayoría de las asambleas universitarias .Le encantaba escuchar su voz potente y enardecida por la pasión, hablando de huelgas y manifestaciones.<br />Pero no fue hasta un tiempo más tarde cuando empezaron a conocerse. Recuerda que aquella tarde llovía torrencialmente. Ella llevaba aún sandalias porque el verano acababa de terminar y el incipiente otoño se había mostrado caluroso. Se refugiaba como la gran mayoría de estudiantes bajo los soportales del campus universitario. Lo vio pasar empapado y cruzaron una mirada. Algo pasó en aquel momento, aunque Penélope tímida y reservada bajó apresuradamente los ojos no fuera a ser que él leyera en ellos la turbación que sentía en aquellos momentos.<br />Semanas más tarde fueron presentados en una fiesta estudiantil. Y a partir de ese momento se hicieron casi inseparables. Acudían juntos a mítines y manifestaciones y luego se comían a besos en cualquier rincón de cualquier cafetería. Aún le parece sentir el picor de esos pelillos punzantes de su barba que le dejaban luego el cutis, en exceso sensible, enrojecido y sobre todo su olor cálido, mezcla de café, tabaco de pipa, y colonia barata, que el presupuesto de estudiante no daba para otra cosa. Y sobre todo sus manos, esas manos grandotas, fuertes, contundentes, que a veces golpeaban la mesa con decisión y enfado .Esos gestos bruscos, que le recordaban que eran iguales pero diferentes. Pero sobre todo sus manos acariciándola. Ella le había intentado enseñar a acariciar levemente, como acaricia una pluma. Esa caricia suave, casi imperceptible la excitaba poderosamente, tanto como esas otras rabiosas y contundentes, explícitas, directas. Todo era como un juego, dulce, salado, suave, rabioso.<br />Terminó el curso y Ulises debía regresar a su ciudad de origen, a su casa familiar.<br />Ella también, y el descanso estival convirtió las vacaciones en una despedida.<br />Ulises partió hacia el norte de donde procedía. Se prometieron cartas y recuerdos.<br />Penélope recuerda que no pudo evitar derramar unas lágrimas cuando él balanceó su mano en señal de despedida desde la ventanita de l autobús. Se sentía ridícula y sobre todo infinitamente triste.<br />Durante el verano sólo recibió de él dos cartas. En la segunda le anunciaba que no volvería ese año a la universidad. Su padre había fallecido y su madre había decidido mandarlo a un colegio mayor. <br />Ambos siguieron sus vidas, cada cual por su lado, pero en el fondo de su corazón Penélope añoraba a Ulises, su héroe estudiantil de manos fuertes y mirada desafiante.<br />Durante ese año empezó a salir con otros chicos. Ulises por su parte, como ella supo más tarde, tenía una novia formal. Una chica de familia acomodada. La época de la militancia había terminado. Ahora cada cual buscaba eso que se llama provenir.<br />Pasados unos años Ulises contraía uno de esos matrimonios de conveniencia. <br />La pareja no tuvo hijos y pasado un tiempo prudencial ambos se dedicaron a llevar vidas paralelas, aunque siempre salían juntos y sonrientes en las fotos oficiales.<br />Ulises empezó a destacar en política y como una obligación más de su cargo comenzó a viajar por todo el mundo. Después de largas reuniones los caballeros solía frecuentar locales de alterne con prostitutas de lujo. Señoritas cuidadas, con las caras repintadas pero sin demasiado exceso y unas uñas largas y cuidadas de un rojo encendido. Los cuerpos delicadamente estilizados. Lugares para el relax después de la lucha política encarnizada. <br />Ulises disfrutaba de aquellos cuerpos, se encumbraba con ellos en las cimas de un intenso placer, y con alguna de aquellas chicas practicaba las caricias de pluma.<br />Rondaba ya la cincuentena cuando empezó a hacerse de nuevo preguntas para las que no encontraba respuesta.¿Qué sentido tiene todo esto?<br />Ya retirado de la política y después de haber pasado una profunda crisis existencial viajó de nuevo con alguno de sus antiguos compañeros que se empeñaron en rendirle un homenaje.-hacéis que me sienta viejo-murmuró<br />-Calla tonto qué viejo ni viejo.. <br />Después te tenemos preparada una sorpresa mejor, te llevaremos al local más placentero de la ciudad.<br />Cuando llegaron al local, ya con algunas copas de más Ulises echó un vistazo a su alrededor .No le apetecía volver a las andadas pero algo llamó poderosamente su atención.<br />-Quiero a la pelirroja.-Le susurró Ulises a Arturo, el organizador del festín<br />-No te la recomiendo-le dijo socarronamente su amigo-lleva tiempo liada con las drogas. No sé ni cómo la dejan seguir trabajando aquí.<br />-No me importa,…<br />Volvió a mirarla, y pudo ver cómo se le acercaba un camellito de lúgubre aspecto, delgado en exceso, algo bizco por lo que pudo observar, de mirada torva, el pelo largo y descuidado. Podía haber encarnado perfectamente el papel de la muerte en cualquier representación teatral. Por suerte para Ulises uno de los gorilas del local lo echó a empujones.<br />Ulises se acercó tranquilamente a la barra y abordó a la chica.<br />-¿Cómo te llamas?<br />-Penélope<br />-¿Esperas a alguien?<br />-No, ya no<br />-Hace tiempo conocí a alguien que se llamaba como tú<br />Ahora es ella la que pregunta<br />-¿Estas casado? –<br /> - Sí pero hace tiempo que ya no funciona.<br />-Eso dicen todos…<br />-En mi caso es la verdad <br />¿Tienes hijos?<br />-¿No haces muchas preguntas?<br />-Es parte de mi trabajo, hablar con clientes.-<br />- No, no tengo hijos<br />-Y tú ¿estás casada?<br />-Lo estuve pero no funcionó<br />- Eso dicen todas…<br />- En mi caso también es verdad- <br />Se ha hecho de repente un silencio espeso entre ambos que él intenta traspasar con el filo de sus palabras<br />-¿Subimos arriba?<br />-No sé últimamente no trabajo mucho<br />- No te preocupes…charlaremos<br />Penélope esboza una tímida sonrisa y sube con él<br />Ulises acacia su pelo, luego el cuello y finalmente su espalda, suavemente<br />Como aprendió a hacerlo hace mucho tiempo<br />-Has tardado mucho tiempo-dice Penélope en un susurro<br />-Sí. Repetí curso muchas veces en la escuela de la vida. Crecer no es fácil.<br />-A lo mejor si hubieras tenido hijos, te habrían enseñado.<br />-No, nadie aprende si no tiene la voluntad de hacerlo, aunque esa voluntad sea un leve destello. Aprendemos cuando surge en nosotros la necesidad de conocer. Esa es la tarea del buen maestro, prender fuego de esa pequeña mecha que es nuestro afán de conocer.<br />- ¿ Y cómo se yo que eres tú en realidad?<br />-¿Acaso enseñaste a otros alguna vez a acariciarte así…?<br />- Ha pasado mucho tiempo- susurra ella a modo de respuesta<br />- No me encaja contigo el tema de las drogas y mucho menos que trabajes en un lugar así- comenta él intentando no romper el hilo de comunicación que se ha establecido entre ambos.<br />- Las drogas según cuales y cómo se consuman ayudan a veces… a mitigar el dolor<br />Aunque reconozco que son un atajo nada recomendable. Pero no te preocupes, estos de abajo creen que me meto de todo .Así me dejan en paz y me los quito de encima.<br />En cuanto a mi trabajo, todos nos prostituimos en algo ¿no? Alguien me dijo que te dedicas a la política.<br />- No, esa época pasó<br />- Creí que ya no volverías a mí<br />- Tuve que vencer el canto de las sirenas, la ira de Poseidón, el rapto de la ninfa Calipso y enfrentarme con la medusa<br />- Eso lo explica todoUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-38436206061112563392011-09-03T04:45:00.003-07:002011-09-03T04:45:56.485-07:00Una mancha en el vestido<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS44pPAH81iljbrK1fQuSEzKzOaFuBMnqRVnXiwQ-Jx3c3D8Fnd_JQsLYHN_g9tpQWNJJoRYqoUgUSvrzGvV-3S38cDfD228wDtxaPkkJkdf4GLpsDajKeEDMtwvopXGSPKGSwFBrsHzFB/s1600/dOMINGUEZ.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 236px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS44pPAH81iljbrK1fQuSEzKzOaFuBMnqRVnXiwQ-Jx3c3D8Fnd_JQsLYHN_g9tpQWNJJoRYqoUgUSvrzGvV-3S38cDfD228wDtxaPkkJkdf4GLpsDajKeEDMtwvopXGSPKGSwFBrsHzFB/s320/dOMINGUEZ.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5648097013099621346" /></a>
<br />Estaba Andrés paseando una noche de primavera mascullando sus dudas existenciales y sin dar palo al agua, en su indecisión de como pasar esa noche, cuando se cruzó con una dama bellísima de cabello oscuro y de piel blanquísima. Un largo vestido blanco cubría su desnudez, si bien la primavera se presentaba cálida, no le pareció que fuera suficientemente abrigada.
<br />Nunca supo muy bien por qué su mano se deslizó al ala de su sombrero, a la vez que su boca espontáneamente le decía:
<br />- Buenas noches, señorita,¿ no siente frío usted?
<br />Ella se detuvo, aunque tardó bastante en reaccionar y contestarle:
<br />-No, no lo siento, en realidad estoy estupendamente.
<br />Una sonrisa apareció en su bonito rostro, que negaba la presencia de algo que enturbiara su vida.
<br />Sorprendido ya que la primera impresión que recibió de ella fue un gesto de preocupada concentración, se animó a decirle :
<br />-Quiere usted compartir un café conmigo?
<br />Ella lo pensó un breve instante y sonriendo le respondió:
<br />- Porque no, vamos.
<br />Él la cogió del brazo para ayudarla a cruzar la ancha avenida que los separaba de una cafetería,en la que luego comprobaron que la música buena era lo habitual y el café excelente.
<br />Las horas pasaron inexorablemente entre cafés, murmullos y risas a esas alturas de la noche, Andrés se dio cuenta, que en las pocas horas que habían compartido, se estaba enamorando de ella.
<br />De repente algo la sobresaltó y al dar un pequeño respingo volcó algo de café, que manchó la inmaculada falda de su vestido. Hizo un gesto de contrariedad y le dijo a Andrés:
<br />- Lo siento debo irme.
<br />
<br />Él como buen caballero de la época, no permitió que se fuera sola y se prestó a acompañarla en un taxi.
<br />Al subirse ella se dirigió al conductor diciéndole escuetamente:
<br />- Lléveme a Chacarita
<br />Al llegar bajó apresuradamente del coche mientras Andrés le decía:
<br />-Detente, espérame, no me has dicho tu nombre, ni donde vives, ¿puedo verte otra vez?
<br />Ella volviéndose lentamente le contestó:
<br />Mi nombre es Laura, Laura Canteros y sin más desapareció en la noche.
<br />Andrés, volvió a subir al coche y dándole sus señas al chófer se relajó esperando la llegada a su casa.
<br />Pasaron algunos días y Andrés no lograba sacarse a Laura de la cabeza,empezó a dar paseos por la zona en que ella se bajo del taxi, por el lugar del primer encuentro pero nada, no daba con ella.
<br />Un día decidió buscarla en el listín telefónico, después de todo su apellido no era tan común y si tenia teléfono, allí estaría, ya que eran pocos los aparatos que había en Buenos Aires, encontró cinco en total y fue llamando uno a uno, recibiendo siempre la misma respuesta:
<br />- Aquí no vive ninguna Laura.
<br />
<br />Fue al llegar al cuarto número de la guía, cuando después de varios pitidos una voz de hombre seria y poco amistosa respondió:
<br />- ¿Quién es?
<br />Andrés lo saludó primero, diciéndole a continuación, si estaba Laura en casa.
<br />El hombre después de un silencio lo espetó:
<br />- ¿Quien es usted? ¿por qué nos hace esto?
<br />Andrés, no entendía nada, balbuceó una disculpa e intentando hacerse comprender le explicó:
<br />- Mi nombre es Andrés, no quiero molestarlo ni perjudicarlo, solo quiero hablar con Laura, hace algunas noches compartimos un café y no me dió mas que su nombre, vive allí alguna Laura?
<br />La voz del hombre se oía cada vez mas descompuesta:
<br />- Energúmeno, borracho, quien le ha mandado a hacer esta broma de tan mal gusto.
<br />Andrés le respondió:
<br />Disculpe señor pero no lo entiendo y yo no lo he ofendido o eso creo.
<br />Nuevamente la voz tronó en el teléfono:
<br />Laura, nuestra Laura murió hace seis meses.
<br />Un silencio infinito se produjo en la linea telefónica, Andrés no sabía que decir y mucho menos que pensar, cuando recuperó el habla, se deshizo en disculpas, al punto de pedirle formalmente permiso para visitarlo y aclarar esta situación.
<br />Al día siguiente a las cinco en punto, estaba esperando en la puerta de una hermosa casona en Villa del Parque. Las manos le temblaban levemente acusando su nerviosismo, un hombre de mediana edad, aunque su cabello era totalmente blanco, le franqueó la entrada, haciéndolo pasar a un salón en el que había un controlado desorden. Tal como se representa una casa que no solo se habita, sino que se vive,
<br />Paseó por el salón mientras su anfitrión iba a buscar una taza de té para ofrecerle. De repente sus ojos se posaron en una fotografía que reposaba sobre la mes, desde ella una joven le sonreía.
<br />- ¡¡¡¡¡¡No puede ser, es Laura!!!!!
<br />No salia aún de su sorpresa cuando el hombre volvió con una bandeja, cuando vió el rostro de Andrés se sobresaltó, era solo una máscara blanca.
<br />- ¿Qué le sucede? ¿qué ocurre? ¿perdió el valor? ¿ya no quiere disculparse?
<br />Andrés solo balbuceaba frases ininteligibles y se echaba las manos a la cabeza. Parecía verdaderamente un poseso. El padre de Laura lo hizo sentar y beber algo de té. Poco a poco Andrés logró contarle su loca noche con Laura, tal como la vivió. Ahora era el rostro del hombre el que se había tornado ceniciento.
<br />Al día siguiente, ambos se dirigieron al cementerio de Chacarita, el buen hombre con todo su dolor hizo exhumar el cadáver de su h¡ija. Al quedar al descubierto, todo estaba perfectamente en orden, su mayestática belleza permanecia incólume, su vestido blanco como la nieve, intacto, algo sin embargo les llamo la atención, su falda llevaba impresa una mancha de café.
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<br />Alicia Gaona
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<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4020866160318635612.post-48363475345838200982011-08-21T12:19:00.000-07:002011-08-21T12:38:29.027-07:00A cenicienta se le va a caer la ropa<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigWpdBBpXbUtYhh0F5eFKHgjtJGWPAWso-XnGahOEgpTxEcnH5H2Zz7ASZoBU3PC9PMlmaLxpLMigX0imx-bWgLsD5TcDLsCl4fbfVGKBAgR9skSXlluPFhaz_WLQl8giFNyuPCXGIZ1g/s1600/cenicienta.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 196px; height: 258px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigWpdBBpXbUtYhh0F5eFKHgjtJGWPAWso-XnGahOEgpTxEcnH5H2Zz7ASZoBU3PC9PMlmaLxpLMigX0imx-bWgLsD5TcDLsCl4fbfVGKBAgR9skSXlluPFhaz_WLQl8giFNyuPCXGIZ1g/s320/cenicienta.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5643395337355509682" /></a>
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<br /> Leonor lucía sus mejores galas en las fiestas del barrio o peñas culturales por las que transitaba; y allí era donde sacaba pecho y lo mejor de sí misma, repartiendo sonrisas y parabienes con entusiasmo, yendo y viniendo con dosis evanescentes por el ambiente variopinto, variando el repertorio según la dirección del viento.
<br /> En las tardes veraniegas del lento agosto salía con la fresca a los campos más cercanos a oxigenarse, distraerse y aliviar los turbios humores o perfidias, si las hubiere, pues pese a todo ostentaba en la familia la etiqueta de cenicienta y la duda de que la hada madrina le favoreciese, porfiando con unos y otros sobre quién resultaría ser más fuerte a la hora de la verdad, empecinada en sus silogismos tan sutiles, o quién atesoraba una mayor contundencia viril u hormonal. Las cosas se iban sucediendo en un continuo fluir de engranajes y desvaídas cataratas, destilando llamativos modales mediante una idiosincrasia muy propia, que doblegaba al más pintado o rebelde.
<br /> El teatro no le era ajeno, hasta el punto de haber colaborado en breves apariciones o cameos, como acontece con insignes personajes del mundo artístico, y en verdad no se le daba mal, dominando las tablas con aplomo y precisión, pero la función no la finalizaba en el escenario al bajar el telón, sino que la prolongaba en la alfombra roja del día a día, era el espejo donde se plasmaban sus pensares o pesares, y a cada paso que daba se posicionaba en su tesis napoleónica, o montaba toda una pieza teatral a su medida a la intemperie en un periquete, utilizando selectos trucos de demiurgo, insertándolo todo en las páginas en blanco de la convivencia, y reflejando a la postre lo opuesto a lo que había apuntado en la trastienda del guión, en sus entrañas, pero que a ojos del auditorio relucía con nitidez su imagen de persona emprendedora y brillante, brillando con luz propia, haciéndose acreedora de suntuosos halagos y excelsas virtudes, revistiéndola de desbordantes sentimientos de tolerancia y comprensión la mar de exquisitas.
<br /> En su quehacer rutinario, sin quererlo o a sabiendas, interpretaba mil versiones de la misma canción, dado su carácter versátil y polivalente, no dando nada por perdido de antemano, o relataba mil y un cuentos a la luz de la luna, o sacaba a la palestra pasajes de célebres comedias y tragedias clásicas, pero hurgando en entresijos banales y a veces procaces, o se preocupaba por el paso del tiempo, filosofando sobre la eternidad del instante o por qué mueren los ríos en el mar y nacen en las cumbres, de modo que a nadie disgustaban los exabruptos o desplantes que exhibía, generando una concordia entreverada con aires inconsistentes, que surtían un efecto embriagador por frescos y espontáneos, de suerte que al analizarlos los presentes así de pronto lo daban por bueno, influidos por el ropaje del envoltorio, aunque no rezumara ni una brizna de sustancia, y el contraste de esdrújulos y agudos acompañados de su gestualidad y aparente grandilocuencia hacían el resto.
<br /> Sin embargo era en ese punto donde exprimía el mejor jugo, estrujando limones u otros cítricos de la huerta que cultivaba internamente, o cocinando croquetas de flacos pensamientos servidos en envidiables vajillas, de forma que fascinaba a los comensales de turno mordiendo, hambrientos como estaban, con fruición los exóticos parlamentos que propalaba, desprovistos de atisbos cognitivos; o recitaba célebres sentencias con recetas o raciocinios preñados de montaraces provocaciones utilizando las herramientas más idóneas para sortear los escollos, o se entretenía en hacerse tirabuzones o altaneros moños discurriendo por enrevesados vericuetos.
<br /> A veces tonteaba con ciudades literarias –Macondo, Comala, Santamaría- o reminiscencias librescas sobre autores antiguos o modernos, aunque con la argucia de tergiversar las intenciones del creador, nadando contracorriente por turbulentas aguas, no exentas de elucubraciones fantasiosas. Lo ejecutaba con la divisa de pitonisa romana, que lo mismo servía para un roto que para un descosido, al quedarse flotando en la superficie del concepto, sin tocar fondo.
<br /> Así un buen día, como si se hubiese empapado a propósito del poema lorquiano, La casada infiel, a pesar de que detestaba ciertas razas –pues tricotaba con blanca lana los guantes de invierno-, fue sorprendida a quemarropa con un obsequio jamás soñado, un canastillo de cañavera –enseres que le chiflaban-, con unos ardientes higos chumbos dentro, trenzado con el duende y la magia de manos gitanas, abordándola por el camino, en un alarde un tanto presuntuoso pero legítimo, impulsado quizá por el espíritu de los ancestros, al surcar por entre sus sienes tales palpitaciones, como la historia del regalo del costurero camino del río, y de esa manera robustecer la leyenda de la raza, y proclamar al mundo la nobleza e hidalguía gitanas, no traspasando las fronteras establecidas, lejos de los desfiladeros de la lujuria,
<br />
<br /> <span style="font-style:italic;">Me porté como quien soy.
<br /> Como un gitano legítimo.
<br /> La regalé un costurero
<br /> grande, de raso pajizo,
<br /> y no quise enamorarme…
<br /></span>
<br /> Entre tanto Leonor deambulaba con petulancia de patricia romana, hechizada por el regalo del canastillo, sintiéndose cortejada y protagonista por la súbita conquista por aquellas agrestes campiñas mediante sus sensuales e inteligentes armas.
<br /> Los programas de la tele, manantial inagotable de emanaciones estelares, que proliferan por doquier, le suministraban los nutrientes pertinentes para levantar el vuelo y picotear en los ansiados frutos, merced a la ferviente delectación nocturna de tan sublimes empresas, en donde ilustres personajillos, con melena o calvos, luchan a sangre y fuego por labrarse un porvenir, el más encumbrado posible, emulando peripecias o ínclitas epopeyas, raptos de elenas, veleidades de penélopes, intrigas mitológicas, incansables viajes de apuestos ulises o gulliveres, gestas de sansones interviniendo en los reality shows de supervivientes u otros similares, cada uno de su madre y de su padre, haciendo de su capa un sayo en islas perdidas por los mares del sur o del norte, enfrentándose en una sucia pelea por la subsistencia, como parodia del destierro del paraíso terrenal por su testarudez o mala uva, debiendo ganarse el sustento con el sudor de su frente, cazando o pescando chismes en aquellos infranqueables parajes. Tales lugares son presentados a los telespectadores como misteriosos y perdidos en la vía láctea, pero elegidos a conciencia por egregios cerebros, previo meticuloso y detallado estudio del share de oro del que va a disfrutar, con idea de hacer su agosto, extrayendo la máxima rentabilidad, y allí, con sus respectivas máscaras, cada cual juega el papel que se le ha asignado en el minúsculo teatrillo que asoma por la pantalla, donde se fragua o fomenta la gresca, la idiotez, lo esperpéntico, lo rijoso, lo chocante, lo insulso, a través de íntimas puñaladas, zancadillas, besos escandalosos, heridos abrazos, odios, rumores de órdago, manejando a su antojo todos los hilos los jerifaltes. Escenifican auténticas batallas campales remedando los espectáculos romanos entre las fieras y los gladiadores en los anfiteatros –pan y circo-.
<br /> Y es precisamente en esos escenarios tan cuidados y selectos donde se amasan las trazas de la tramoya de Leonor, muy circunspecta y orgullosa de sí misma, al engullir con voracidad los dislates de los concursantes, consiguiendo gran acopio de material para satisfacer las inquietudes más trascendentales, que en noches de ociosa desventura o en futuras actuaciones llevará a la práctica, configurando todo un universo displicente e inane en el entorno íntimo de la pareja, acorde con los detritus que poco a poco se han ido sedimentando en las capas cerebrales, formando la estructura de su trauma mental.
<br /> Por ende el canastillo de cañavera, en su caso, con frescos higos chumbos, podría servir de sustento para la supervivencia de quien, a falta de pan tierno y sentido común, se enrede en trapisondas baldías o descarnadas de la vida, con lúbricas ensoñaciones que probablemente coadyuven a que a cenicienta se le vaya a caer la ropa.
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<br /> Por Pepe Guerrero
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